— Узбек, украинец, и русский, и финн... Ты помнишь, как нёс ты Отчизну свою Над пеплом Варшавы, как брал ты Берлин? Ты помнишь, как гарью пропитанный шёлк Штандартов немецких, железных, чужих, Бросал под дождём к Мавзолею твой полк, Смывая всю нечисть со знаков на них? В коробке той общие слёзы и пот, И кровь, что на всех поделила война. Тот самый, единый, великий народ, Что выпил ту чашу без края и дна. Тот самый, что выстоял, вынес, дожил, Плечом упираясь в такое ж плечо, И общую славу в гранит заложил, И верил друг другу, так свято, так горячо. ...А ныне здесь что? Здесь другие слова. Как будто и не было тех баррикад. У внуков твоих закружилась от лжи голова, И враг им теперь — твой товарищ и брат. Теперь им не знамя, а тряпка — тот стяг, Что вместе вы нá руки подняли в дым. Теперь им Победа — мучительный знак, Наследие горькое, рабство, калым. Они говорят: «То была не для нас война». «Нас гнали под пули». «Сражался не тот». И память твоя, что огнём сожжена, Для них — лишь импе