Я поймала себя: битый час переставляю книги. Твой беспорядок, такой уютный. У меня теперь всё по линеечке. И пусто. Три месяца. Без твоих смешков, опозданий, волос на моей подушке. Скучала до ломоты. До кома в горле, видя твою кофейню. Но написать: «Приезжай. Мне тебя не хватает до слез»? Слишком. Неловко. Я боялась. Показаться слабой. Что тебе это не нужно. Что вежливый тон хуже отказа. Ждала. Пока ты сама. Ты однажды сказала: «Не надо ничего выдумывать. Просто будь». Я старалась. Но как быть, когда все кричит, а снаружи – тишина? Телефон мигал. Не от тебя. Брала, палец зависал. Отложить. Вдруг ты занята? Не вовремя? Вечером, когда зажглись фонари, достала твою кружку. С отколотым краешком, из которой ты пила какао. Провела пальцем по щербинке. Тепло. Странно, но теплая, будто из твоих рук. В этот момент завибрировал телефон. Твоё сообщение: «Привет. У меня тут смешная история. Соскучилась. Как ты?» Я застыла. С кружкой в руке, не зная, что ответить. Что, вот так? Просто? Легко
В тот вечер я держала твою кружку, словно она могла шепнуть, когда ты приедешь
3 дня назад3 дня назад
1 мин