У меня есть родственник. Простой мужик, без лишних разговоров о высоком. Работяга. Из тех, на ком, как раньше говорили, всё и держится.
Однажды разговор зашёл о том, как он выбирал себе жену.
И начал он не с чувств. С ужина.
Говорит, была одна девушка. Всё при ней: внешность, манеры, перспектива. Отец где-то при деле, сама аккуратная, ухоженная — вариант, который обычно не обсуждают, а берут.
Все вокруг только и говорили: не тяни, сватайся.
А он решил сначала посмотреть, как она живёт. Не на словах — по-настоящему.
Сделал, как сам сказал, «разведку боем».
Намекнул, что придёт не просто так, а с серьёзным разговором. Цветы, костюм, одеколон — всё как положено. Человек готовится не к вечеру, а к решению.
Она его встретила. Всё красиво: причёска, взгляд, атмосфера. Свечи горят, шампанское на столе, плитка шоколада.
И всё.
Больше ничего.
Он посидел, отпил, пожевал этот шоколад, посмотрел по сторонам — и ушёл. Быстро.
Сказал, что спешит. И больше не возвращался.
А с той, которая потом стала его женой, всё вышло иначе.
Она не играла в недоступность. Увидела его на танцах, подошла первой, пригласила в гости.
И там уже был совсем другой вечер.
Борщ. Картошка с мясом. Винегрет. Огурцы. И бутылка холодного самогона.
Как он сказал: «Я понял, что дальше искать не надо».
Сошлись. Поженились. Жили спокойно. Она, кстати, в доме была главной — но его это устраивало.
Вот и думай, через что проходит дорога к сердцу.
Хотя, конечно, у каждого — своя.
И борщ, если что, тоже ничего не гарантирует.