СКАЗ О СЮАРЕАЛИСТИЧНОСТИ БЫТИЯ

Мы — блики на изломе хрусталя,
Скользим по краю, где застыло время.
Под нами в бездну пятится земля,
И давит в плечи призрачное бремя.

Нам кажется: мы строим города,
Чеканим шаг и правим траекторей,
Но в зеркалах — лишь черная вода,
Где тонут смыслы в шёпоте историй.

Себя мы мним атлантами в цепях,
Владеющими волей и глаголом,
Но каждый вдох — как танец на углях,
Как след на пепле, зыбком и тяжелом.

За поворотом — тысячи теней,
Невидимых, оскаленных и странных.
Мы — лишь забава для седых полей,
Случайный всполох в сумерках туманных.

Путь не прочерчен. Нет у нас руля.
Лишь миг — колючий, острый и фатальный.
Мы — сновиденье, что видит не земля,
А чей-то взор — холодный и зеркальный.

Мы — шестерни в часах без циферблата,
Где вместо цифр — застывшие зрачки.
Из рта течёт густая медь заката,
И пальцы превращаются в крючки.

Мы маски клеим на пустые лица,
Но под эмалью — рой немых стрекоз.
Нам мнится: путь железной нитью вьется,
А это — лишь сплетенье чьих-то кос.

За каждым жестом — ржавая пружина,
В глазницах звёзд — холодная слюда.
Мы — лишь мазки на брошенной картине,
Где вместо красок — ртуть и пустота.

Шагнуть вперед — нырнуть в нутро колодца,
Где ткань секунд сгорает без следа.
Контроля нет. Лишь эхо бьет в копытца,
И в венах стынет «никогда» и «да».

Мы — искры в ледяном нутре эфира,
Где звёзды пахнут солью и вином.
Застыла тишина — костяшка лиры,
И вечность смотрит чёрным полотном.

Дыхание — туман над краем бездны,
Где нет планет, лишь россыпь белых льдин.
Наш путь — стежок иглою бесполезной
Сквозь саван бесконечных величин.

Там, в пустоте, за гранью всех материй,
Мы — лишь фантомы в коконе из льда.
Вне времени, вне логик и мистерий
Нас пьёт немая, тёмная звезда.

В зрачке небес — зазубрина разлома,
Там чьи-то руки тянут полотно.
Всё, что ты знал и что считал знакомым,
В беззвучный зев уходит, как в пятно.

Нет дна у бездны, нет у стен опоры,
Лишь челюсти невидимых широт.
Ты слышишь? В предрассветные зазоры
За нами КТО-ТО медленно идёт.

Его шаги — пульсация в аорте,
Его оскал — в изгибе лунных дуг.
Мы заперты в безжалостном натюрморте,
Где каждый миг — твой самый первый испуг.