Наверное, это была одна из тех ссор, что даже не начинались вслух, а просто разрастались воздухом. Тяжёлым, липким. Я сидела на кухне, тупо смотрела в окно. За ним — осень. Такая же беспросветная, как сейчас у меня внутри. Его шаги в комнате. Медленные. Потом шорох. Я знала. Всегда знала. Шоколад. Молочный. С орехами. Наша тайная терапия. Он всегда появлялся после. Тихо. Просто клался на стол, ближе к моей руке. Молчаливый жест. Признание. Не извинение, нет. Просто... "Давай остановимся". Я не поворачивалась. Чувствовала его взгляд на затылке. Тяжелый, почти осязаемый. Я протянула руку. Осторожно. Взяла плитку. Холодная. Разорвала фольгу. Шуршало громко, почти вызывающе. Поднесла к носу. Запах какао и чего-то такого... домашнего. Уютного. Которого сейчас так не хватало. Он подвинул стул. Сел напротив. Не глядя на меня. Тоже в окно. Но я знала, он смотрит. Краем глаза. Отломила кусочек. Хрустнул. Положила на стол. Прямо по центру. "Бери," — не сказала, а скорее выдохнула я. Он поднял
Как тот шоколад лежал между нами после каждой нашей глупой, невысказанной ссоры
ВчераВчера
1 мин