Когда-то давным давно, в прошлой жизни, с бывшим мужем, мы изъездили всю Грецию вдоль и поперек. И вот тут следует уточнить. Я рыжая. Не просто рыжая, а кислотно рыжая. Те, кто видел мои фото в блоге, знают. Муж имеет восточную кровь. Черные волосы, смоляные глаза, смуглый сам по себе, а на средиземноморском солнце становится вообще как шоколадка. Колоритная парочка, короче. И вот идем мы мимо греческих таверн. А там сидят эти зазывалы. Они за секунду считывают национальность: поляк, немец, англичанин, француз, и обращаются на родном языке. С лёту. Без ошибок. Кроме нас. При виде нашей пары у них начинается сбой программы. Ко мне подходит зазывала и уверенно так: "Guten Tag!" Я молчу. "Bonjour!" Молчу. "Hello!" Молчу. "¿Hablas español?" Муж стоит рядом, улыбается. Зазывала переключается на него: "Ciao, amico! Italiano?" Муж молчит. "Polski? Český? Magyar?" Мы стоим, ржем. Зазывала уже в легкой панике. Начинает перебирать варианты: "Egypt? Turkey? Israel?" Потом уже сдается, под