Погода теплая, солнечная. В парке почти все столы заняты. Пока мы разговариваем с папой, Даня возится с сеткой — ставит, поправляет, выравнивает её по краю. Отходит на шаг. Смотрит. — Теперь честно, — говорит он. — Сыграем? Я оправдываюсь, что почти не умею и не хочу проиграть девятилетнему мальчику. Даня смотрит серьёзно. — У тебя руки разгибаются. Значит, у тебя фора. Мне становится стыдно. Я беру ракетку. Даня подаёт аккуратно. Мячик перелетает через сетку и падает почти в угол. Я возвращаю. Он бьёт снова. Но удар выходит неровным. Мяч уходит в сетку. Даня берёт ракетку в другую руку и пробует ещё раз. Пытается резко выбросить руку вперёд. Но рука останавливается раньше, чем должна. — Видишь? Не разгибается. Крутку нормально не сделаешь. Год назад я намного лучше играл. Такие крученые делал – даже папа пропускал. И добавляет спокойно: — До ожогов. Год назад был обычный семейный вечер. Лето. Мангал. Бутылка с розжигом. Хватило одной секунды. Чтобы огонь опалил всё,
Когда я подхожу, Даниил с папой уже играют в настольный теннис
23 апреля23 апр
1 мин