Мой дед Иван - человек железной выдержки, бывший водитель большегруза и заядлый скептик. Он не верит в гороскопы, гадалок и прочую чепуху. Но стоит ему дойти до третьей стопки на семейном празднике, как взгляд его стекленеет. Он замолкает, отодвигает тарелку и начинает рассказывать одну и ту же историю. Дело было в ноябре 1976 года. Дед тогда работал в леспромхозе под Вологдой. Глушь несусветная, тайга, редкие деревеньки и разбитые лесовозами дороги. В тот вечер он возвращался из города в родной поселок на своем "Иже". Мотоцикл старый, фара светит тускло, кругом тьма - хоть глаз выколи. Подъезжает он к мосту через речку Гнилушу. Место дурное, заросшее ивняком и вечно окутанное туманом. Вдруг видит - на обочине стоит женщина. На ней легкое платьице, не по сезону совсем, и платок на плечах. Дед притормозил. Мало ли что случилось, может, из рейсового автобуса высадили или из деревни за врачом бежит. - Садись, - говорит он ей. - Подвезу до поселка, замерзнешь ведь в одном платье. Она молча
Мистический случай из жизни моего деда, который он вспоминает на каждое застолье. Честно, до сих пор мурашки по коже
3 дня назад3 дня назад
4
3 мин