Я исписал своей душой
Бумажный лист.
Но, человеческой рукой,
Как эгоист.
Смеяться подло не люблю,
Поэт - не тля.
Через других я не шагну,
Не для меня!
Но слышу в спину мне вопрос:
«Что? Ты поэт?
Ну да, годочками подрос,
А пишешь бред!
Ты вон, как Лермонтов, пиши,
Вот то - стихи.
Там образов и там души,
Не то, что ты.
А то, что пишешь ты, чудак,
Любой магёт!
Коль маломальски не дурак,
И рифмы гнёт.
Но, только чтобы без обид,
И без слёзы -
Ведь, твой поэт - лишь только вид
Средь суеты!
Кому нужна твоя душа?
Да никому.
И не прокормить ты себя
Своим "ку-ку"!
Ты будешь скоро как они -
С нулём в душе.
Но, извалявшийся в грязи
И при петле!»
Но, так ответил ему я:
«Ты извини,
Да только я пишу не зря,
А для души.
И ни за деньги я пишу,
За благодать!
Когда пишу - я жизнь живу.
Вам не понять!
А потому, куда ты шёл -
Туда иди.»
И так я выиграл футбол
Словесной "фши"!
Не обижаюсь никогда,
К чему рыдать?
Должна быть критика сильна,
Чтобы писать!