За окном дождь. Муж тихо сопит. Кошка мурлычет под боком. А я сижу с остывающим кофе и «Мастером и Маргаритой» во второй части — про Маргариту, про любовь, про мир, где так много суеты и так мало честности. И вдруг наворачиваются слёзы. Не от грусти. А от того, как точно всё это переплелось с моим утром… и с моей жизнью.
Я долго спрашивала себя: почему не шью? Почему не рисую? Почему откладываю