Добавить в корзинуПозвонить
Найти в Дзене
Денис Родионов

Я остался один в старом доме

Это случилось прошлой осенью. Родители уехали на похороны тёти. Вдвоём с бабушкой. А меня, 17-летнего, оставили дома — «ты уже взрослый», сказали.
Дом — старый, двухэтажный, кирпичный. Ему лет под сто. Жили в нём давно, но всегда чувствовалось: здесь кто-то есть.
Не дух. Не призрак.
Просто… наблюдает.

Это случилось прошлой осенью. Родители уехали на похороны тёти. Вдвоём с бабушкой. А меня, 17-летнего, оставили дома — «ты уже взрослый», сказали.

Дом — старый, двухэтажный, кирпичный. Ему лет под сто. Жили в нём давно, но всегда чувствовалось: здесь кто-то есть.

Не дух. Не призрак.

Просто… наблюдает.

Раньше я не верил.

Пока не остался один.

Первый вечер прошёл нормально. Посмотрел фильм, поел, лег спать.

Но ночью проснулся.

Потому что выключился свет.

Не просто так.

Всё сразу.

Даже часы на тумбочке — потухли.

Я сел в кровати.

Тишина.

Но не полная.

Где-то внизу — шорох.

Как будто кто-то перелистывает страницы.

Я взял фонарик.

— Кто здесь? — крикнул.

Никто не ответил.

Спустился по лестнице.

Зал — пусто.

Кухня — пусто.

А вот в библиотеке — открыта дверь.

Я её точно закрыл.

Зашёл.

На полу — разбросанные книги.

Старые. Семейные альбомы.

Один лежал раскрытый.

На фото — я.

Но не из настоящего.

Снимок был сделан вчера.

Я на кухне, пью чай.

Но в кадре — я сплю в своей кровати.

Причём — сегодня ночью.

Я бросил альбом.

— Это шутка, — прошептал. — Кто-то подбросил.

Выключил фонарик.

Пошёл наверх.

И вдруг —

Слышу шаги за спиной.

Не по лестнице.

По потолку.

Я поднял фонарик.

Смотрю — и вижу:

На потолке — отпечаток босой ноги.

Мокрый.

Как будто кто-то только что прошёл.

Но потолок — сухой.

Я побежал в свою комнату. Запер дверь.

Сел на кровать.

Телефон — без сигнала.

Часы — стоят.

Потом — стук.

Не в дверь.

В окно.

Я обернулся.

За стеклом — лицо.

Без кожи.

Глаза — белые.

Рот — растянут в улыбке.

Оно не дышало.

Просто смотрело.

Я отполз к стене.

— Уйди, — прошептал.

Оно исчезло.

Я не спал всю ночь.

Утром родители вернулись.

— Ну как, нормально? — спросила мама.

— Да, — соврал я.

Но когда они пошли на кухню, я заглянул в библиотеку.

Альбом лежал на месте.

Но теперь — другая фотография.

Я на лестнице.

С фонариком.

Сзади — рука.

Тянется ко мне.

Подписи не было.

Но я знал:

Оно знает, что я видел.

С тех пор я не остаюсь в доме один.

Но каждую ночь —

Мне снится лестница.

И шаги над головой.

А утром —

На подоконнике

Всегда лежит мокрый отпечаток босой ноги.