Она стояла у окна и молчала. Я видел только её спину, тонкую полоску света по плечу и то, как она чуть приподнимает плечи, будто сдерживает вздох. Я подошёл ближе, но она не повернулась.
— Ты опять по-своему всё понял, — сказала она тихо.
И почему-то эта фраза больнее задела, чем если бы она накричала. Я открыл рот, хотел ответить, но слова застряли. В комнате повисла пауза. Та самая, неловкая, когда чувствуешь каждую мелочь — звук холодильника, тиканье часов, дыхание другого человека. И впервые за долгое время я подумал: может, правда проблема во мне? Не в обстоятельствах, не в людях вокруг, а в том, как я вообще смотрю на вещи. Я сел за стол, а она прошла мимо и закрыла межкомнатную дверь. Не хлопнула — просто закрыла. Но от этого было хуже. И я сидел и ловил себя на том, что мысленно оправдываюсь. Автоматически. На полном серьёзе. Знаете это состояние, когда ты вроде ничего плохого не сделал, но всё равно оправдываешь свои реакции? "Ну я же не хотел её задеть."
"Я же просто сказа