Накануне обильного цветения слово "лепестки" показалось мне весьма уместным, но, едва дело дошло до воплощения, оказалось, что замыслов-то и нет вовсе. Одна из попыток , вроде бы, стала успешной. О том, что зажатый между страницами цветочный скелетик утратил былые краски и аромат. Даже на какое-то время предалась ностальгии. Думаю, не в одной девичьей книжке найдётся такой "гербарий" на память. Однако эта память услужливо и весьма язвительно подсказала, что, видимо, лавры Александра Сергеевича Пушкина покоя не дают. Как ни крути, но на эту тему уже сказано довольно исчерпывающе: Цветок Цветок засохший, безуханный,
Забытый в книге вижу я;
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя: Где цвел? когда? какой весною?
И долго ль цвел? и сорван кем,
Чужой, знакомой ли рукою?
И положен сюда зачем? На память нежного ль свиданья,
Или разлуки роковой,
Иль одинокого гулянья
В тиши полей, в тени лесной? И жив ли тот, и та жива ли?
И нынче где их уголок?
Или уже они увяли,
Как сей неведомый цвето