Говорят, что самые страшные истории — это те, в которые легко поверить. Те, что прячутся не в темноте под кроватью, а в шорохе шагов за спиной, в отражении зеркала, в случайной оговорке соседа. Эта история — одна из таких.
Я не знаю, где проходит грань между вымыслом и реальностью. Возможно, её и вовсе нет. Всё, что вы прочтёте дальше, просто фантазия автора.
Если вы решитесь перевернуть страницу, помните: некоторые тайны не любят, когда их тревожат. И иногда самый большой ужас — это правда, от которой невозможно убежать.
Читайте осторожно.
Глава 1. Дом на холме
Старый дом на окраине деревни всегда стоял особняком. Его не любили, о нём старались не говорить, а дорогу к нему знали только те, кому не повезло там родиться или оказаться по делам. Деревянные стены почернели от времени и дождей, крыша местами провалилась, а окна, заколоченные досками, напоминали закрытые глаза покойника. Но самое странное было не в этом.
Каждый, кто хоть раз подходил к дому ближе, чем на десяток шагов, чувствовал: за ним наблюдают. Не люди — дом. Он словно дышал, скрипел половицами без ветра, а по ночам из его глубины доносились звуки, похожие на шёпот или плач.
В тот вечер к дому подошёл молодой человек - Артём. Он не верил в легенды и страшилки, которыми пугали детей в деревне. Его интересовала только сделка: дом достался ему по наследству от дальнего родственника, о котором он никогда не слышал. Молодой человек планировал продать участок и вернуться в город, но для этого нужно было провести ночь в доме — таково было условие нотариуса.
Вокруг уже сгустились сумерки. Артём толкнул скрипучую калитку и вошёл во двор. Трава здесь была по пояс, а тропинка к крыльцу почти исчезла. Он поднялся по ступеням, которые жалобно заскрипели под его весом, и вставил ключ в замочную скважину. Замок поддался не сразу, будто не желая впускать гостя.
Внутри пахло сыростью, гнилью и чем-то ещё — сладковатым, тошнотворным. Артём включил фонарик на телефоне. Луч света выхватил из темноты облупленные стены, паутину по углам и старую мебель, покрытую толстым слоем пыли. В гостиной стоял массивный стол, а на нём — керосиновая лампа и пожелтевший конверт.
Артём подошёл ближе. Конверт был адресован ему. Дрожащими руками он вскрыл его и достал листок, исписанный неровным почерком:
«Если ты читаешь это письмо, значит, я уже мёртв. Не пытайся уехать до рассвета. Что бы ты ни услышал — не выходи из дома. Они не любят гостей».
Внизу стояла подпись: «Твой дядя».
Артём усмехнулся и скомкал бумагу. Он уже собирался бросить записку на пол, как вдруг дом вздрогнул. Где-то наверху раздался протяжный скрип, будто кто-то медленно открыл дверь.
Фонарик в руке Артёма мигнул и погас.
Глава вторая. Шёпот в темноте
Тьма навалилась мгновенно, словно плотное, осязаемое покрывало. Артём судорожно ткнул в экран телефона — ничего. Батарея села в самый неподходящий момент. Сердце забилось где-то в горле, а по спине пробежал холодок.
«Они не любят гостей».
Слова из записки эхом отозвались в сознании, и на этот раз они уже не казались глупой шуткой. Наверху снова скрипнуло, теперь громче, будто кто-то медленно, с усилием, переставлял тяжёлую мебель. Затем раздался звук, от которого у Артёма похолодели руки — тихий, шаркающий шаг. Потом ещё один. И ещё.
Кто-то спускался по лестнице.
Артём прижался спиной к стене, стараясь даже не дышать. Шаги приближались. Теперь он слышал не только их, но и тихий, едва различимый шёпот. Голоса были разные: один высокий, почти детский, другой — низкий, утробный, словно из-под земли. Они не говорили слов, а скорее выли на одной ноте, то затихая, то нарастая.
Внезапно всё стихло.
Артём замер, чувствуя, как по лбу стекает капля пота. В кромешной тьме он не видел ничего, но ощущал чьё-то присутствие совсем рядом. В нос ударил тот самый сладковатый запах гнили, только теперь он стал невыносимо сильным.
Вдруг в дальнем конце коридора мелькнул тусклый, мертвенно-бледный огонёк. Он медленно плыл в воздухе, словно кто-то нёс свечу. Артём вжался в стену ещё сильнее, чувствуя, как ноги наливаются свинцом и отказываются слушаться.
Огонь остановился. Он висел в воздухе на уровне человеческого роста, освещая лишь небольшой круг вокруг себя. И в этом слабом свете Артём увидел руку. Длинные, скрюченные пальцы с почерневшими ногтями сжимали древний подсвечник. Рука не двигалась, будто её владелец стоял неподвижно и смотрел прямо на него.
Собрав остатки воли в кулак, Артём резко оттолкнулся от стены и бросился к ближайшей двери. Он влетел в комнату, захлопнул её за собой и навалился всем телом. Дверь была старой, но крепкой. В замке торчал огромный ржавый ключ. Он повернул его дрожащими пальцами.
В ту же секунду с другой стороны двери раздался глухой удар. Потом ещё один. И ещё.
Тук. Тук-тук.
Кто-то или что-то билось в дерево с той стороны.
«Не выходи из дома».
Артём сполз на пол, прижавшись спиной к двери. В комнате было так же темно, как и в коридоре. Он сидел в абсолютной тишине, нарушаемой лишь бешеным стуком его собственного сердца и глухими ударами по дереву за спиной.
А потом удары прекратились.
Наступила мёртвая тишина. Такая густая и давящая, что звенело в ушах. Артём затаил дыхание.
И тут он услышал это снова. Тот самый шёпот.
Но теперь он раздавался не из-за двери.
Он был здесь. В этой самой комнате.
Шёпот доносился из угла прямо перед ним.
Продолжение следует ...
Часть 2
Не пропустите продолжение подписывайтесь на мой канал 🌸