Борьба с шифоньерами.
В какой-то момент баскетбол перестал быть для меня игрой, надоело. Там я, человек с вполне стандартным набором костей и мышц, чувствовал себя в роли "принеси-подай". Вечно подпрыгивал, пытаясь отобрать мяч у мужиков, чьи локти болтались где-то на уровне моей макушки. Плюнул. И ушёл в гандбол.
О, это была совсем другая Вселенная! Там я наконец-то ощутил себя не побегушкой, а равным среди равных. Мы все были одной калибровки - этакие одинаковые стройные кегли. Тактика - чистой воды футбол, только руками. Да и болельщиц на гандбол тогда ходило больше: этот спорт только входил в моду, и девчонки толпами ломились смотреть на наших «рукоделов-рукобоев». Стипендия целее была - ездить далеко не приходилось, гандбольных команд было мало, и соревнования проходили чаще в радиусе бутербродной досягаемости.
Но однажды нас, команду ручного мяча, занесло на областные студенческие соревнования в Курган. И всё шло по маслу, пока на площадку не вышли ОНИ.
Поначалу мы подумали, что это какая-то ошибка. Против нас выстроились… люди-шкафы. Нет, это были не жиртресты и не качки в привычном смысле. Это были «шифонеры» - настоящие кубические тела. В высоту — метр семьдесят, в ширину - тоже метр семьдесят. Квадратные, как контейнеры. Как выяснилось позже, это были ватерполисты - спортсмены с короткими ногами, но с такими спинами, что на них можно было твист скакать, и с руками-кувалдами.
Мастерами ручного мяча их назвать было нельзя - тактикой они не владели. Им она была и не нужна. Это были не игроки, а самоходные мортиры. Они швыряли мяч с любой точки площадки, и снаряд летел со скоростью гоночного болида. Наш вратарь Игорь Сапон, бедолага, худой и костлявый, как кукла Буратино на шарнирах, даже пискнуть не успевал. Мяч влетал в сетку раньше, чем Игорек понимал, что мяч вообще бросили. Мы молились только об одном: чтобы он не пытался ловить. Если бы этот сверхзвуковой колобок он принял на себя, от «кучки хвороста» осталась бы горсть щепок.
Кульминацией стал момент, когда очередной снаряд, чудом пролетевший мимо ворот (Игорь даже не шелохнулся — просто повезло), врезался в витрину за площадкой. Бам! — и от витрины осталось только лишь одно воспоминание. До сих пор в моем боку живет ощущение от одного из попаданий "легкого и мягкого" мячика, брошенного могучей рукой "шифоньера", превратившего мяч в пушечное ядро.
Мы проиграли с таким счётом, что до сих пор, когда его вспоминаю, хочется переключиться на что-нибудь другое. На шахматы, например. Там хотя бы фигуры двигаются предсказуемо и пальчиками, и даже кони не убивают противника с одного удара.
Так что "Не ходите, дети, мячиком играть! Там живут бомбилы, злые крокодилы, они могут мальчиков в котлеты превращать!".
