Вера перезвонила Насте вечером — из машины, на стоянке у хосписа, когда Каменск уже затихал и фонари зажигались один за другим, словно свечи на именинном торте. — Настя, это Вера. Мама Димы. Простите, что бросила трубку. — Ничего... — Голос у Насти был другим, чем днём. Тише. Осторожнее. Словно она за эти часы тоже прошла свой путь — от паники к чему-то более прочному. — Я понимаю. Это... тяжело. — Расскажите мне всё. С самого начала. Пожалуйста. И Настя рассказала. Они познакомились год назад — в кофейне на Васильевском, Дима подрабатывал курьером, она — бариста. Он приходил каждый день забирать заказы, и однажды она написала на стаканчике не имя клиента, а свой номер. Глупо, по-студенчески... Но сработало. Дима позвонил в тот же вечер. Они начали встречаться. Дима был... Настя подбирала слова, и Вера слышала, как она думает, как перебирает, словно бусины. Он был тихий. Не замкнутый — тихий. Мог молчать полвечера, но так, что рядом с ним было спокойно. Готовил яичницу с помидорами — е
Публикация доступна с подпиской
Истории по главам