*** На вечере Игоря Караулова многолюдно. Начинаю скучать по вечерам поэтов, на которые никто не ходит, кроме самих поэтов. Долгое время любая поэтическая площадка, на которой с завидной регулярностью проходили наши вечера, ассоциировалась в моей голове с пристанищем негодяев. Война перевернула мир с ног на голову. Поэтическая тусовка наполнилась праведниками из народа. Среди поэтов мало хороших людей. Поэты от природы – плохие парни. Пришло то время, когда праведники начали искать спасение в тени грешников. Лица у нынешних посетителей поэтических вечеров открытые, застывшие в удивлении. Раньше такие лица встречал только в храме. Праведность заразительна. Немногочисленные поэты, будто случайно забредшие в бункер на Лубянке – там проходил вечер – выглядят нынче иначе. Смотрю на вальяжного Караулова, внимательного Молдавского, сторонящегося ото всех – сидящего в самом дальнем углу – Амира Сабирова и вижу свет. Ещё немного и сам начну светиться, как новогодняя ёлка. Караулов чита