Я помню счастливые времена, когда мне не надо было делать вообще никакие дела. А окружающие если и ожидали от меня чего-то, так это чтобы я приходил на кухню кушать, когда позвали.
В те времена я очень любил книжки. Я сидел на полу около серванта, по пояс обложившись книгами и чувствуя, как постепенно теряют чувствительность отсиженные ноги. И просто листал, читал их все подряд, смотрел картинки и был не сказать, чтобы счастлив — просто не было такой категории. Это сейчас я могу сказать, что тогда был счастлив.
Вокруг меня громоздились истории Сутеева, стихи Маршака, двенадцать томов «Всё обо всём», энциклопедия «Почемучка», сказки «Иссумбоси» и «Крот в городе», «Мифы Древней Греции» и пара шикарных изданий «Чудесные сечения», из которых я довольно неплохо знал устройство океанского лайнера, а ещё живо представлял, куда девается содержимое туалета средневекового замка и в чем именно заключается профессия золотаря.
С тех благословенных пор количество книг в моей жизни упало «драматически», как выражается один мой друг, не замечая, как я весь иду крупной дрожью от неуместности этого англицизма.
И я чаще читаю что-то о книгах, нежели сами книги. К слову, так же происходит с фильмами и с компьютерными играми — я просто некоторое время перебираю список сохранёнок, представляя, как было бы здорово почитать, поиграть и посмотреть что-то, после чего ложусь спать.
Конечно, в это не входят десятки раз прочитанные «Мулле-Мек» или «Невероятные приключения гигантской груши». Сетование окончено (до следующего раза).
