Я больше не буду любить тебя. Обещаю.
Я написал эту книгу не потому, что хотел.
А потому что не мог больше носить это внутри.
Ты когда-нибудь замечал,
что расставание не происходит в тот день, когда вы разошлись?
Оно происходит потом.
Когда ты уже один.
Когда ты перестаёшь писать.
Когда понимаешь, что тебе некому сказать даже самую простую вещь.
И вот там начинается настоящий ад.
Не в криках.
Не в драме.
А в тишине.
Ты живёшь.
Работаешь.
Делаешь вид, что всё нормально.
Но внутри — один и тот же цикл:
вспомнил → провалился → собрался → повторил
И так по кругу.
Неделями.
Месяцами.
Иногда годами.
Самое мерзкое в этом состоянии —
ты понимаешь, что человек уже не с тобой.
Но ты — всё ещё с ним.
И никакие советы не работают.
«Отпусти»
«Займись собой»
«Время лечит»
Это всё красиво звучит,
пока ты не оказываешься в точке,
где тебе просто нечем дышать.
Я написал эту книгу из этого места.
Не сверху.
Не «после».
А изнутри.
Там нет правильных слов.
Там есть:
любовь, которая казалась навсегда
трещины, которые ты игнорировал
уход, который ты не принял
и пустота, в которой ты остался
Самое честное —
это не книга про расставание.
Это книга про зависимость.
Про то, как человек становится твоей системой жизнеобеспечения.
И когда он исчезает —
ты не знаешь, как жить дальше.
И вот здесь у тебя есть два варианта:
либо ты остаёшься в этом
и медленно растворяешься
либо ты проходишь это до конца
Не убегаешь.
Не закрываешься.
Не заменяешь.
А проживаешь.
До той точки,
где тебе уже не нужно держаться.
Я не писал книгу «чтобы помочь».
Я писал её,
потому что это единственный способ
не остаться там навсегда.
И если ты сейчас в этом состоянии —
ты узнаешь каждую страницу.
Не логикой.
Телом.
📘 Книга уже вышла:
«Я больше не буду любить тебя. Обещаю.»
Найди её сам.
Я не буду уговаривать.
Просто знай:
если ты её откроешь —
ты уже не сможешь вернуться в ту версию себя,
которая делала вид, что всё прошло.
Ты не скучаешь по ней.
Ты скучаешь по себе,
которого больше нет.