Бывший - это не всегда человек.
Иногда это звук, который остался в голове после того, как дверь уже захлопнулась.
Вы вроде бы и не вместе, а он всё ещё отзывается в неудачном свидании, в страхе начать новое, в привычке ждать сообщения от тех, кто не пишет, в той самой предательской мысли «а вдруг он был моим последним шансом?».
Этот звук не громкий.
Он не кричит.
Просто живёт где-то между ухом и сердцем, как старая, слегка заезженная пластинка, которую забыли выключить.
Сегодня мы не будем гадать, вернётся или нет.
Лучше займёмся тем, от чего на самом деле легче: выясним, где в твоей жизни живёт его эхо и как сделать так, чтобы в комнате стало тихо.
Не потому что ты забыла.
А потому что внутри поселился другой звук - твой.
Шесть шагов по этой пустой, но не совсем безмолвной квартире.
Поехали.
Что ещё звенит?
Видишь это полосатое сердце, как мишень? Один меч ровно в яблочко, остальные пролетели мимо и воткнулись куда попало.
Смотри, какая точная, какая почти жестокая в своей честности картинка.
Твоя память и есть та самая мишень.
А он попал один раз.
Один единственный раз, но туда, где тонко, где не защищено броней, где до сих пор ноет, если случайно дотронуться.
В десяточку.
В самое сердце.
А всё остальное - обещания, которые так и остались обещаниями, его уходы и возвращения, его «я подумаю» и «давай не сейчас» всё это принималось тобой пакетом, довеском тому маленькому «хорошо».
Потому что для тебя это маленькое ПРИНЯТИЕ было очень-очень ценным, а может быть даже единственным опытом удовлетворения важной потребности.
Ты прокручиваешь не его, не реального, не живого, не того, кто жил для себя и забывал про дни рождения.
Ты прокручиваешь тот самый единственный момент, когда тебе показалось: «Вот оно, настоящее.
Вот он, мой человек. Вот оно, счастье, которое я заслужила».
И этот момент стал мерилом для всех остальных мужчин. «А вдруг тот, новый, не попадёт?
А вдруг он вообще стрелять не умеет?
А вдруг я больше никогда не почувствую этого удара в самое сердечко?».
Но посмотри на карту, милая.
Все остальные мечи пролетели мимо. Их восемь!
А попал только один.
Может, он и не такой он меткий, каким ты его запомнила?
Может, ты сама дорисовала мишень вокруг его случайного, пьяного, неловкого выстрела?
Может и не в стрелах дело было, а в твоей готовности быть раненой?
Где прячется звук?
На Аркане русалка на берегу океана.
Она целует выловленного из воды мужчину. У него закрыты глаза, он бледный, без единого признака жизни.
Она склонилась над ним, обхватила его лицо руками и целует, целует, целует - пытается оживить своим дыханием, своей любовью, своей отчаянной, солёной нежностью.
Вот где прячется его эхо, девочка.
В спасательной готовности.
Как это по нашему, выловить труп и оживлять до потери сознания)
Дело в этой древней, как мир, женской привычке вылавливать утопающих, мёртвых, замёрзших, разбитых и дышать в них своей жизнью, пока у самой лёгкие не заледенеют, пока губы не потрескаются, пока внутри не останется ни капли тепла.
Ты и есть эта русалка.
Та самая, из сказки, где любовь убивает, а не спасает.
Ты всегда верила - свято, безоговорочно, по-детски глупо, что если достаточно сильно любить, достаточно сильно целовать, достаточно сильно верить, надеяться, ждать, прощать, то он откроет глаза.
Оживёт.
Начнёт дышать.
Скажет: «Спасибо, родная, я понял, я изменился, теперь я буду жить для тебя ».
Но карта жёсткая, как правда.
Он без признаков жизни.
Он не дышит.
И ты уже сама не знаешь, что это - твоя благородная спасательная миссия или твоя самая грустная, самая красивая, самая бесконечная, самая изнурительная иллюзия.
Звук живёт в этой королеве кубков.
В убеждении, что если ты будешь достаточно нежной, достаточно терпеливой, достаточно мокрой от солёных слёз, достаточно бескорыстной, то чудо случится.
Оно обязательно случится.
Потому что ты заслужила.
Потому что ты старалась.
Потому что ты хорошая.
Но секрет, который русалка не знает, который ей никто не сказал: воздух, который ты вдуваешь в его лёгкие, нужен не ему.
Тебе.
Твоим собственным, обессиленным, замерзшим лёгким.
Твоё эхо
На аркане огромное, бескрайнее поле цветов: синих, жёлтых, белых.
Нежно-голубое небо с пухлыми, как вата, белыми облаками.
Вдали зелёные деревья, всё цветёт, всё дышит, всё живёт.
Весенняя, сочная, почти осязаемая картинка возрождения.
Смерть, а выглядит как рассвет.
Как начало.
Как самый прекрасный, самый долгожданный апрель.
И это не ошибка колоды.
Это и есть твоё эхо, которое ты приписала ему.
Ты думала, что он тот самый финал?
Думала, что он твоя точка, после которой ничего не будет?
Думала, что если он ушёл, то жизнь кончилась, свет погас, и можно сворачиваться калачиком и ждать конца?
Ты связывала с ним свою жизнь, поэтому его уход расценивается как маленькая (а может и не маленькая) смерть.
Но это существует на уровне идеи, дорогая моя.
Как думала, так можешь и передумать, правда ведь?
Не зря этот Аркан сейчас пришел, он пришел помочь тебе переписать эту идею о тех отношениях.
Он оказался просто мостиком.
Просто дверью.
Простой, неизбежной, болезненной, но такой необходимой необходимостью умереть, чтобы родиться вновь, вот здесь - в этом цветущем, голубом, живом, пахнущем мёдом и свежей травой поле.
Ты приписала ему власть над твоими трансформациями.
Думала: «Это он меня сломал», «Это из-за него я не верю мужчинам», «Это после него я стала такой колючей, закрытой, испуганной».
А он просто был тем самым поленом, которое бросили в костёр.
Но костёр - то твой!
И ты его разожгла. Ты собрала сухие ветки своих обид. Ты плеснула бензином своих слёз. Ты сама поднесла спичку. И ты же в этом костре сгорела дотла.
И ты же из пепла вылезла - сначала обогревшая, голая, лысая, беззащитная, а потом, потихоньку, обрастая новой кожей, новой шевелюрой, новой светящейся красотой и новым, более острым, более зорким взглядом.
Это поле цветов - не то, что будет после него. Это то, что уже есть. Сейчас…
Прямо под твоими ногами.
Просто ты пока не оглянулась.
Просто ты стоишь к этому полю спиной и смотришь в ту сторону, где он ушёл в закат.
Стена, которая отражает
Ты посмотри какой! Мускулистый, энергичный, сексуальный, рыжий, с густой бородой и пушистыми усами красавчик, колет дрова.
Голый торс, натруженные руки, массивный кожаный ремень.
Вокруг него - груда расколотых чурок, щепки разлетаются в разные стороны.
Он занёс топор для нового удара.
Сила, мощь, секс, уверенность, мужская, первобытная, немного пугающая энергия.
А вот и стена, которая не даёт звуку затихнуть.
Твой собственный страх перед своей же силой.
Твоя глубокая, не всегда осознанная, но от того не менее крепкая вера в то, что сила должна быть только мужской.
Ты же помнишь, каким он был в редкие, драгоценные минуты своей ясности?
Сильным, как этот рыцарь. Заботливым.
Тем, кто может расколоть любую проблему одним ударом.
Тем, кто возьмёт топор и разрубит узлы недопонимания, обиды, чужие голоса в голове.
И ты ждала.
Ждала, как та русалка на берегу, что он наконец проснётся.
Возьмёт себя в руки.
Возьмёт топор. И сделает. Разрубит. Спасёт.
Но он либо не брал топор.
Либо брал, но бил мимо. Либо бил, но не по тем поленьям. Либо колол, а щепки летели в тебя.
И теперь ты боишься.
Страшно, по-настоящему, животно боишься.
Что если ты сама возьмёшь этот тяжёлый, неудобный, явно не женский топор?
Что если ты сама, своими хрупкими, но такими сильными руками расколешь свои старые страхи, свою въевшуюся привычку ждать у моря погоды, свою слепую веру в чужих, несуществующих рыцарей?
Стена, которая отражает его эхо - это убеждение, что сила не твоя.
Что женщина с топором, это как-то страшно, некрасиво, неестественно.
Что ты русалка, а не кузнец.
Что ты спасатель, а не строитель.
Что твоё дело - целовать, а не колоть дрова.
Что уже не болит
Смотри какой молодой человек в смешных, коротких, голубых штанишках до колена и в рубашке с волнистым узором.
Он стоит между двумя высокими, стройными колоннами и жонглирует золотыми монетами, дисками, энергией, ресурсами.
У него лёгкий, беззаботный вид.
Он не напряжён. Он играет.
Он крутит их в воздухе, перебрасывает из руки в руку, не боясь уронить.
Смотри, что уже не болит.
Твоя способность быть лёгкой.
Твоя забытая, запылившаяся, затоптанная старыми обидами привычка относиться к жизни не как к полю битвы, а как к игре.
Что уже не болит?
Страх ошибиться. Страх уронить. Страх, что если ты не будешь держать всё под контролем, если не будешь сжимать свои пентакли в кулаке до побелевших костяшек, то они упадут и разобьются, и ты останешься с пустыми руками.
Но этот парень между колоннами не боится.
Он знает секрет: пентакли хотят летать.
Им тесно в сжатых ладонях.
Они раскрываются только в полёте.
И если ты перестанешь бояться упасть, то научишься жонглировать: деньгами и мужчинами - легко.
Не болит вера в то, что всё должно быть серьёзно. Не болит привычка тащить на себе всё самой.
Не болит обида на тех, кто не помог.
Потому что ты вдруг понимаешь: а помощь-то и не нужна.
Играть в одиночку тоже иногда весело.
А когда приходит кто-то второй, то можно играть вдвоём. Перекидывать пентакли друг другу. И это совсем другой уровень удовольствия.
А если его пока нет, то игра не останавливается.
Потому что играть в одиночку тоже весело).
Двойка Пентаклей - это твой мостик от русалки к кузнецу.
От спасательства к игре.
От «я должна» к «я хочу».
И это не болит.
Это, наоборот, щекочет в животе и заставляет улыбаться без причины.
Как открыть окно?
Какая красивая и сильная молодая женщина в кожаном кузнечном фартуке
Худенькая, стройная, но жилистая: каждый мускул на своём месте.
В одной руке - тяжёлый молот, в другой - щипцы, зажимающие раскалённую заготовку на наковальне. На заготовке очертания трёх пентаклей. Она кует щит - символ защиты от всех страхов.
За её спиной горит огонь - яркий, жаркий, живой.
Огонь из тех самых поленьев, которые наколол тот самый рыцарь с голым торсом).
Он наколол, а она куёт.
И в этом есть что-то правильное,сакральное, древнее, женское, своё.
Все таки, дорогая моя, давай будем откровенными, что-то важное и ценное ты получила в тех отношениях.
Что позволяет сейчас быть такой женщиной, какая ты есть.
Вот он, ключ, девочка. Ты склонна обесценивать свои качества и достижения.
Вот как открыть окно и впустить свежий, чистый, ничем не отравленный воздух?
Перестать быть русалкой, целующей мёртвяков. А то так и будет, что ни мертвяки, то к твоему берегу.
Перестать быть спасателем, вылавливающим утопающих. Убрать уже эти сети на них и начать искать своих.
Перестать бояться своей силы. Выбросить идею из головы, что быть сильной - это сложно.
Взять молот в руки.
Разогреть горн.
И выковать свою жизнь такой, какой ты хочешь её видеть.
Перестать концентрироваться на том, что было плохо, а забрать из тех отношений свою СИЛУ и ПРАВО быть такой какой хочешь.
Тройка Пентаклей - это не про него.
Это про тебя.
И про того нового мужчину, который придёт не для того, чтобы его спасали, а для того, чтобы вместе строить.
Он не будет утопающим.
Он будет стоять рядом, у той же наковальни, со своим инструментом.
Вы будете ковать вместе.
Иногда ты - молотом, он - щипцами. Иногда наоборот.
Иногда вы будете просто смотреть, как горит огонь, и молчать.
И в этом молчании не будет ничего недосказанного.
Ты выкуешь свои новые отношения.
Не из воздуха, не из надежд, не из «а вдруг он исправится».
Из стали.
Из того опыта, который ты прожила.
Из тех слёз, которые выплакала.
Из той силы, которую нашла в себе, когда думала, что она иссякла навсегда.
Ты выкуешь их такими, какими захочешь.
С чёткими гранями.
С красивым узором.
С надёжным, тяжёлым, приятным весом в руке.
И когда ты будешь держать их в руках, ты не захочешь их жонглировать.
Ты захочешь надеть их как украшение.
Как доспех. Как доказательство того, что ты умеешь не только терять, но и создавать.
Эхо не затихает от забвения.
Оно не исчезает от того, что ты затыкаешь уши.
Оно не уходит от того, что ты перестаешь думать о нём.
Когда ты перестаёшь повторять чужие звуки и начинаешь издавать свои.
Когда ты становишься источником.
И тот звук, который теперь будет раздаваться в твоей комнате, не отзвук его шагов, уходящих в темноту.
Это звон твоего молота.
Это шум твоего огня.
Это твоя новая, нежная, смелая песня о том, что ты справилась, что ты жива, что ты готова любить снова.
Он обязательно придёт.
Не тот, утонувший, которого ты пыталась оживить поцелуями.
А другой. Живой. Тёплый. Свой.
Он увидит свет твоей кузницы из далека и пойдёт на него.
Не потому что ему нужна русалка-спасатель. А потому что ему нужна ты — сильная, умелая, смелая, нежная, играющая, жонглирующая и кузнечащая своё счастье своими руками.
Открой окно, девочка.
Впусти свежий воздух.
И прислушайся к тишине. В ней уже кто-то стучится. Не громко. Не навязчиво.
Просто «тук-тук». Это он.
Это твоё будущее.
Оно УЖЕ ЗДЕСЬ…
Буду благодарна за реакции, они откликаются в душе❤️ и помогают мне развивать канал.
Твой таролог и проводник, Елена.
Обняла крепко 🤗