Вчера была в городе. По важным делам. Сделала маникюр и встретилась с сестрой. Сначала просто шли, болтали о пустяках, а потом свернули в переулок - в "наше" кафе.
Оно маленькое, уютное, хоть и в центре, но посетители - все свои. Никогда нет шума и гама. Нам так и нужно было сегодня. У нас был повод. День рождения папы. Ему бы стукнуло 89.Представляете?Серьезный возраст. Интересно каким бы он был?... Но в моей голове он навсегда остался молодым,в клетчатой рубашке, с руками, пахнущими машинным маслом - работал испытателем на мехзаводе.
Мы сделали заказ и раскрыли альбом.
У сестры фотографий почти не осталось, поэтому я взяла свой альбом , ещё родительский, старенький, с потертыми углами, где выцветшие снимки держатся на честном слове. Смотрели, вспоминали. Какие они были молодые, красивые, счастливые... Папа ушёл очень рано. В 45. На взлёте. Сердце.... Да и большая вина врачей была. Сейчас уже не разберёшь, где правда, а где отчаяние. И что сейчас об этом говорить? Ничего не изменишь. Остаётся только память... Да вот эти пожелтевшие фотографии.
Поплакали. Тихо... Просто невольно навернулись слезы, которые убирали салфеткой. Жалко. Жалко так, что ныло где-то в груди... Жалко, что не увидел ни наших детей, ни наших внуков. Вспоминали ,как сами были маленькими. Как папа носил нас на плечах.
Так хорошо, так душевно посидели. На улице стемнело. Мы собрались, вышли на улицу. Попрощались, обнялись. Я ехала домой. За окном мелькали огни. И вдруг я поймала себя на мысли: вроде бы и печальный у нас был повод для встречи,а так легко на душе. Такое впечатления, что вчера не альбом листали , а с папой общались. Он не говорил, он слушал нас, наши воспоминания о детстве, о жизни уже после него. Вот и сейчас пишу, а слезы капают....