До недавнего времени я наивно полагала, что главные споры с детьми у нас ведутся вокруг каши, носков и того, кто первый сядет в машину. Но жизнь — штука непредсказуемая, и новые фронты открываются там, где их совсем не ждёшь. ***Для непосвящённых. Я обычная, работающая, как папа Карло, мать. Кровной дочери Дюхе (Наде) - 30 лет, усыновленным мальчишкам: Жоре – 5 лет, Саше - 3. Пишу тут обо всем.*** Вечер. Ритуал. Сказка на ночь. Я уже мысленно выбираю что-нибудь уютное, с добрыми зверями и предсказуемым финалом. Но мой средний, Жора, человек принципиальный, берёт инициативу в свои руки. — Мам, а там мачеха есть?
— В этой? Нет.
— А Баба-яга?
— Тоже нет.
— А кто есть?
— Ну… ёжик, лошадка, медвежонок…
— Ладно, давай. На следующую ночь я забываю про этот фильтр и начинаю читать что-то классическое. И тут же натыкаюсь на стену. — Я не буду слушать! — Жора закрывает уши руками и отворачивается к стене.
— Почему?
— Там мачеха. И Баба-яга. Они плохие. Я не хочу про них. Я зависаю с книгой в рук