На дистиллерии "Золотой Колосок", что располагалась у самого сердца индустриальной зоны, где воздух пропитывался запахами спирта и старых бумаг, царило некое странное беспокойство. Не такое, знаете ли, беспокойство, когда кот забирается на полку с хрупким фарфором, а скорее такое, когда вдруг начинаешь замечать, что чай в чашке не уменьшается, хотя ты его, кажется, активно пьешь. Говоря по-простому, со склада готовой продукции, откуда в мир уходили стройные ряды бутылок с "Кристальной Росой" и "Царским Первачом", начала исчезать водка. Не просто исчезать, а растворяться, как утренний туман над болотами Санкт-Петерморпорка. Ни взломанных дверей, ни разбитых окон, ни подозрительных теней, снующих под покровом ночи. Охранники, старые служаки с лицами, выветренными годами и скукой, клялись, что их бдительность не давала сбоев. Они проверяли документы, господа, документы! Кипы накладных, тщательно проштампованных и аккуратно подписанных, ровным счетом совпадали с тем, что значилось в их ве