В девяностые мы с другом мотались «челноками» в Польшу — чаще всего в Пшемышль (Васёк, если читаешь — привет). Поездки были тяжёлые: полдня и ночь в дороге туда, день на закупки, потом снова ночь и полдня обратно — и это ещё если на таможне повезёт.
Ездили по очереди за рулём, но обратный путь всё равно давался тяжело. Наш «жигулёнок» — четвёрка — был забит товаром под завязку, сиденья толком не откинешь, чтобы поспать. Спасались как могли: пили крепкий кофе, щёлкали семечки, пели песни — в общем, держались.
Однажды, глубокой ночью, уже после границы, решили в очередной раз взбодриться — а термос пуст. Остановились у придорожного кафе. Я пошёл за кофе, а напарник остался в машине.
Минут через десять в кафе врывается Васька — глаза на выкате, волосы дыбом… и в руках у него руль от нашей машины.
Оказалось, стоило мне уйти, как он тут же уснул. В это время впереди, метрах в пяти, на обочину съехала и остановилась фура. Мимо проезжала другая — посигналила. Васька проснулся, увидел перед собой яркий свет фар и решил, что выехал на встречную полосу. В панике он со всей силы ударил по тормозам и так вцепился в руль, упершись ногами в пол, что попросту вырвал его с корнем.
Берегите себя на дорогах, мужики.
