Воздух еще хранит утреннюю хрустальную прохладу, но в нем уже танцует невидимый флер грядущего тепла.
Весна… Она не врывается вихрем, как летний ливень, и не ступает размеренно, как осень. Весна приходит нынче с неслышным шепотом, с едва уловимым дыханием, с первой робкой зеленью, пробившейся сквозь прошлогодние листья.
Солнце, казалось, решило наверстать упущенное за долгую зиму. Его лучи нежно-золотистые, ласковые, уже обладают той живительной силой, что будит мир от долгого сна.
Почки на ветках деревьев, еще вчера казавшиеся сухими и безжизненными, сегодня набухли, налились предвкушением. Казалось, вот-вот лопнут, выпуская на волю тонкие, клейкие листочки, пахнущие свежестью и новой жизнью.
И птицы… О, птицы! Их пение - симфония, разбудившая не только природу, но и самые глубокие уголки души.
Они не просто щебечут – они изливают свои радостные гимны, соревнуясь в виртуозности.
А потом появляются они – первые, отважные цветы. Робкие, но такие желанные, они пробиваются сквозь еще холодную землю.
Эта весна…
Неосознанно каждый год она возвращает меня к тем забытым чувствам, к легкой, щемящей ностальгии по юности, по первым влюбленностям, по тем обещаниям, что когда-то давались под таким же молодым, искрящимся солнцем. В каждом птичьем свисте, в каждом распускающемся бутоне видится отражение чего-то утраченного и в то же время вечно живого.
Хочется просто стоять, закрыв глаза, и вдыхать этот воздух, слушать эту музыку, чувствовать, как весь мир пробуждается, и вместе с ним пробуждается надежда. Надежда на что-то новое, светлое, чистое, как первые капли росы на свежей траве.
Весна… Она несет с собой не только оживление природы, но и обещание, что после любой, даже самой долгой зимы, всегда наступает рассвет. И этот рассвет пахнет цветами и звучит пением птиц.