Семнадцатый разговор. Очень липкий. Вчера я должен был позвонить маме. Не позвонил. Забыл. Зачитался про квантовую физику (серьёзно, зачем?). Вечером поймал себя: сижу и прокручиваю в голове, какая я сволочь. «Она же ждёт. Она одна. У неё давление. А я? Читаю про квантовую физику». И так во всём. Не ответил на сообщение — виноват. Съел лишнее — виноват. Потратил время на ерунду — виноват. Забыл поздравить коллегу — виноват. Вина похожа на клей. Она липкая. Она останавливает. Я начинаю вместо действий заниматься самобичеванием. А это ведь имитация активности, только внутри головы. Но без вины я бы, наверное, вообще ничего не делал? Или делал бы, но без угрызений? Не знаю. Вина-мотор (редкая, но полезная):
«Я не позвонил, это расстроило человека. Исправлюсь. Поставлю напоминание. Позвоню завтра с утра и извинюсь». Всё. Дело сделано. Вина ушла. Вина-якорь (обычная, бесконечная):
«Я плохой сын/друг/работник/человек. Как я мог? Что обо мне подумают? Надо себя наказать». И ты не звонишь. Ты