Марина устроилась у окна.
Поставила кофе в держатель, открыла книгу. За стеклом — мокрый московский вечер и размытые огни.
Вагон полупустой. Тихо. Кресло напротив вдруг скрипнуло. Женщина лет пятидесяти села бесшумно, будто всегда здесь была.
Каре с благородной сединой. Тёмно-бордовый костюм. Шелковый платок на шее.
От неё едва уловимо пахло дорогим парфюмом… и чем-то странно знакомым. Марина вернулась к странице.
Но уже через минуту почувствовала взгляд. Тяжёлый. Изучающий. — Вы зря тратите время на этот детектив, — произнесла женщина низким, спокойным голосом. — Убийца там — адвокат.
Но вас сейчас должно волновать совсем другое. Марина медленно подняла глаза. — Мы знакомы? — Пока нет, Марина Андреевна.
Женщина чуть улыбнулась. Улыбка вышла усталой и грустной. У Марины внутри всё похолодело. — Откуда вы знаете моё отчество? — Я знаю гораздо больше.
Женщина посмотрела в окно, где мелькали огни.
— Ваш муж Вадим сейчас не на «аврале». Он в «Палаццо» на Тверской. Заказывает устрицы. И кол