Сибирь. Лето. Середина июня. Я в гостях у двоюродной сестры на даче.
Сестра ведёт меня по огороду, как по музею. Всё вокруг растёт, благоухает, колосится. Красота неописуемая! Подводит меня к одной необычной грядке — она чуть приподнята и укрыта белым нетканым полотном, будто под пуховым одеялом.
— Смотри, — с таинственным видом говорит сестра и откидывает край материала.
А там... кусты, усыпанные уже наливающимися помидорами.
— Ого! — вырывается у меня. Справляюсь с приступом белой, но, зараза, очень жгучей зависти и добавляю:
— Хочу! Такую же грядку. И такие же помидоры. Прямо сейчас.
— Так в чём же дело? — пожимает плечами сестра. — Посеяла пораньше, высадила пораньше — вот и весь секрет.
— Тебе-то хорошо, — начинаю я оправдываться. — Ты тут с апреля живешь. Закрыла, открыла — никаких проблем...
— Всё понятно, — безжалостно припечатывает она. — Лень!
Я открываю рот, чтобы что-то возразить. Потом, как наяву, представила всю эту канитель: с утра пораньше мчаться, чтобы открыть грядку для пчёлок-тружениц, а вечером закрыть, спасая будущий урожай от коварных сибирских заморозков. Энтузиазизм мой мгновенно сдулся, как воздушный шарик.
— Ага, — сдаюсь я. — Лень.
Мы обе смеёмся. Знает меня сестрёнка, как облупленную. С ленцой моей давно знакома.
Подруга, кстати, вообще оправдывает меня с научной точки зрения. Утверждает, что человек рассчитан на строго определённое количество движений в жизни. И нефиг, мол, бить ноги понапрасну.
Но в этом году я всё-таки решилась — посеяла помидоры пораньше.
Сестренка только что прислала фото своей рассады. Сравниваю.
Как говорится, почувствуйте разницу (фото прилагаю).
Но я всё ещё надеюсь на помидоры в июне... Надежда, как и лень, — вещь живучая.
За окном ещё лежит снег, и в воздухе то и дело порхают снежинки...