Чуть больше года или коло того я читала книгу Дом у кладбища ирландского писателя Джозефа Шеридана Ле Фаню. Книга легкого характера, несмотря на название, со странными загогулинами сюжета и вставками того, чего на самом деле не было, и того, как в итоге все развернулось. Видимо такова манера автора или способ подогреть интерес к написанному, но гнусный смердящий флер низкого ранга повествования, которое походило на жалкое скопище последних сплетен, каждый раз отбивал всякое желание продолжать читать эту книгу. Вместе с тем желание узнать, что за загадочный череп с дыркой внезапно вывалился из-под обвалившейся плиты, когда рыли новую могилу, было велико. Поэтому я, глотая абзацы без всякого аппетита, все же добралась до развязки. И тут у меня возникли большие претензии к сюжету: дело в том, что убийца буквально сам себя подставил, воскресив свою очередную жертву из мертвых. Она (жертва) и рассказала, чьих это рук дело. А потом уже в последней главе убийца сам объясняет свой замысел, что вроде как думал, мол, трепанация черепа окончательно убьет того, на кого было совершено покушение, а оно вон как вышло. Ну такое себе, если честно. Я пришла к выводу, что эту книгу можно отнести к литературному фастфуду. Иногда можно съесть, но лучше воздержаться.
Закончив плеваться и возмущаться неудобоваримым сюжетом, я перешла к следующей книге - Мемуары гейши - роману американского писателя Артура Голдена. И тут я почувствовала, что погружаюсь на дно океана. Родная среда. В каждом слове - космическая глубина дзена, в каждом слове - дыхание жизни, в каждом слове задеты все струны моей души. Это то, о чем я смутно помню, но не могу выговорить, потому что оно никак не может подняться на поверхность. И тут я об этом читаю и понимаю, что это моя книга, я всегда мечтала ее найти и нашла. Она поможет привести меня к себе...
#книги