Добавить в корзинуПозвонить
Найти в Дзене

"Но совести неумолимый кнут уже повис над этим миром «хрупким»": стихотворения Андрея Беляева.

Подробка стихотворений победителя XII Молодежного поэтического фестиваля «Великий праздник молодости чудной» Андрея Беляева, программиста из Смоленска. * * * Всё может быть… Быть может есть не рай,
А что-нибудь, что отвечает раю.
Анатолий Штейгер Закат расплескался водой из ведёрка,
Что с каждой зимой донести тяжелее,
Старуха о том, что ушло, не жалеет,
Хоть ноют колени, и очи не зорки, И память поможет закинуть на плечи
Не торбу, а боль, что не может забыться.
Всё чаще ей снятся покойников лица.
Но этот стеклянный сентябрьский вечер! Сусальные краски легли на равнину.
В них видит старуха свет Божьего нимба.
Душа замирает: «Податься за Ним бы!
Авось отведёт Он к убитому сыну…» *** «Не рви до Спаса – нашим не дадут
Вкусить в раю медового налива!» -
Учила бабка. Хоть и был я глуп,
Но яблоки не трогал терпеливо. Иду просёлком – непривычно мне,
Что нет давно огней в знакомой хате,
И яблоки валяются в траве.
Теперь их точно всем на небе хватит… * * * В бумажном городе опять идут дожди…
Ра

Подробка стихотворений победителя XII Молодежного поэтического фестиваля «Великий праздник молодости чудной» Андрея Беляева, программиста из Смоленска.

Андрей Щацков, Андрей Беляев и Оксана Шейкина на вручении премий фестиваля "Великий праздник молодости чудной" в Овстуге.
Андрей Щацков, Андрей Беляев и Оксана Шейкина на вручении премий фестиваля "Великий праздник молодости чудной" в Овстуге.

* * *

Всё может быть… Быть может есть не рай,
А что-нибудь, что отвечает раю.
Анатолий Штейгер

Закат расплескался водой из ведёрка,
Что с каждой зимой донести тяжелее,
Старуха о том, что ушло, не жалеет,
Хоть ноют колени, и очи не зорки,

И память поможет закинуть на плечи
Не торбу, а боль, что не может забыться.
Всё чаще ей снятся покойников лица.
Но этот стеклянный сентябрьский вечер!

Сусальные краски легли на равнину.
В них видит старуха свет Божьего нимба.
Душа замирает: «Податься за Ним бы!
Авось отведёт Он к убитому сыну…»

***

«Не рви до Спаса – нашим не дадут
Вкусить в раю медового налива!» -
Учила бабка. Хоть и был я глуп,
Но яблоки не трогал терпеливо.

Иду просёлком – непривычно мне,
Что нет давно огней в знакомой хате,
И яблоки валяются в траве.
Теперь их точно всем на небе хватит…

* * *

В бумажном городе опять идут дожди…
Рафаэль Мовсесян

Уже забыв сожжённую листву,
Вдыхают дым озябшие деревья,
А гнёзда отсырели к октябрю,
Не чувствуя касанья тёплых перьев.

Ну ладно сад – он понял всё давно:
Зачем листва? Кого скрывать под кущей?
Но ждёт хозяев ветхое гнездо,
Припав младенцем к яблоне скрипучей.

Сдувает ветер с гнёзд приставший пух.
И верит сад, что в тишине свинцовой
Вдруг запоёт надрывисто петух -
Пусть не живой, а только леденцовый.

***

Опять соседский мальчик во дворе
Песок ровняет маленькой лопаткой,
И муравьями дрожь бежит по мне,
Когда он вдруг кому-то крикнет «Папка»!

Не подбежать, не подойти к нему...
А «тот» (отец), отгонит грубой фразой.
В обиде мальчик упадёт в траву
И тишину расколет словно вазу.

Не поддержать – неправильно поймут.
И прячусь за людские предрассудки…
Но совести неумолимый кнут
Уже повис над этим миром «хрупким».

А мальчик плачет, мальчик рвёт траву,
За всё хватаясь, как за папин ворот…
И, если я к нему не подойду,
Чего меня охватывает холод?

Зачем за ним слежу из-за угла
И почему он снится мне ночами?
Так это совесть молча подползла
И в слабости как труса уличает.

Подписывайтесь на музей-заповедник Ф. И. Тютчева «Овстуг» в соцсетях: