Иногда на стройке разговоры заходят такие… вроде обычный перекур, сидишь на мешках с цементом, чай из пластиковой кружки, пыль кругом.
А кто-то вдруг начинает рассказывать — и ты уже не здесь.
Вот так и было.
Один мужик, лет под шестьдесят, молчаливый такой, руки как корни у дерева. Мы с ним пару дней рядом работали, почти не общались. А потом он как-то сам начал. Без вступления, без «слушай сюда» — просто в никуда:
— Ушёл я когда-то в тайгу… от себя, — говорит. — А нашёл там такое, что лучше бы и не находил.
Я сначала не особо поверил, если честно. Ну мало ли, любят люди приукрасить. Но он говорил спокойно, без пафоса. И вот это, наверное, цепляет сильнее всего.
Дальше — как из фильма.
Говорит, был у них в деревне охотник один, Денис Ветров. Старый уже, но крепкий. Жил один, в тайге пропадал неделями. И вот однажды решил он срезать путь через какой-то хребет, куда даже местные не совались. Громовым его звали.
И там… наткнулся на избу.
Не заброшенную, не сгнившую. А нормальную такую, жилую. Огород, бельё сушится, всё как положено. Только вокруг — ни души. И ближайшая деревня — километров восемьдесят.
Зашёл он внутрь — а там одни женщины.
Две постарше и три молодые. Живут отдельно, без мужиков, в глуши. Как оказалось — староверы. Их ещё при царе сюда занесло, да так и остались. Потом пришла власть, мужиков забрали, кто на фронт, кто в лагеря… и всё. Остались только они.
И живут. Одни. Годами.
Мужик на стройке в этот момент замолчал. Смотрит куда-то в сторону, как будто сам там снова оказался. Я уже даже не перебивал.
— И вот представь, — продолжает он, — три молодых девки… и ни одного мужика вокруг. Вообще. Понимаешь?
Я кивнул. Хотя, если честно, не до конца понимал.
И дальше он говорит такую вещь, от которой у меня, честно, даже мурашки пошли.
Ночью, говорит, тот охотник услышал разговор. Эти женщины обсуждали его. Серьёзно обсуждали.
Не как гостя.
А как… последнюю надежду.
Типа, он должен «продолжить род». Потому что иначе всё. Их линия просто исчезнет. Без следа.
И вот тут начинается самое странное.
Этот Денис, по его словам, всю жизнь считал себя бесплодным. Жена ушла, сказала — не может он детей иметь. Он поверил. Ушёл в тайгу, закрылся от всего.
А тут ему прямо говорят — может.
И не просто «может», а будто они в этом уверены.
И вот сидит он утром на крыльце этой избы, смотрит на лес… и понимает, что от его решения зависит не просто его жизнь.
А чужая судьба. Целая.
Мужик на стройке снова затянулся сигаретой, долго молчал. Я уже думал, он не продолжит.
— И что он сделал? — не выдержал я.
Он посмотрел на меня… странно так.
— А вот это уже каждый сам для себя решает, — сказал он. — Потому что правильного ответа там нет.
И всё.
Он больше к этой теме не возвращался.
А я, знаешь, потом ещё долго думал.
Мы привыкли, что в жизни есть чёрное и белое. Правильно и неправильно. А потом вдруг попадаешь в ситуацию… и понимаешь, что всё намного сложнее.
И иногда судьба подкидывает такие развилки, где любой выбор — это уже ответственность. Настоящая.
Не перед собой даже. Перед другими.
И вот вопрос, который
у меня до сих пор крутится в голове…
А ты бы что сделал на его месте?