Дорогая бабушка, снова я скучаю... Эта песня и этот рассказ о ней. О той, чьи руки пахли сдобой и землёй. Кто вставала затемно, чтобы испечь куличи на всю улицу. Кто учила меня не бояться темноты и раздавать последнее. Я помню Пасху. Луковую шелуху, в которой мы варили яйца. Узоры из веточек как маленькие чудеса на скорлупе. И бабушку, которая никогда не говорила «устала». Только «потерпи, доченька, сейчас допечём». Она научила меня, что свет он не в церкви, а в сердце. Что делиться не значит терять. Что даже когда человека нет рядом, он остаётся в каждой мелочи, в запахе кулича, в лучике солнца на столе, в детском смехе правнучки, которую она уже не обнимет. Вот что я поняла, пока писала эти строки. Бабушка не уходит. Она живёт в тесте, которое мы месим на Пасху. В яйцах, которые красим с внуками. В тихой молитве перед сном. Светлой Пасхи вам. И пусть ваши бабушки всегда будут с вами — в памяти, в сердце, в каждом «я помню» 🤍🕯️ Бабушка, я помню твои руки и буду всегда их помнить
Бабушка, Пасха и я. Воспоминания, которые согревают
11 апреля11 апр
19
1 мин