К мужскому сердцу путь нелёгок,
Ухабы, ямы, тупики;
Но говорят, что есть дорога
Через желудок, напрямки.
Как любит женщина ушами,
Так мужику давай котлет...
Увы, проверено годами,
А подтверждений нет как нет.
Через желудок нет дороги
Ни к сердцу, ни к другим частям...
Схомячит всё, и в руки ноги
По городам, да по веся́м.
Он для утех найдет другую;
Желудок полон, что ещё?
И будет врать напропалую,
Смакуя холодец с борщом.
Наврёт с три короба, что уши
Ещё три дня горят огнём,
А мы всё продолжаем слушать
И вновь и вновь кормить борщом.
Но, как ни обожай и хо́ли,
Он, только требуху набьёт,
Опять отправится на волю,
Как мартовский голодный кот.
Хоть как точи своё искусство,
Борщи, котлеты им готовь,
Но можно не дождаться чувства
Ответного. Хоть с носу кровь.
Так может ну её, дорогу?
И ключик к органам иным...
Не нравится и ради бога,
Борщ может съеден быть любым.
Copyright: Светлана Сухинина, 2026
Свидетельство о публикации №126041004652