Вечер. Кухня. За окном — уже темно, только фонарь качает ветку.
Алексей Иванович помешивает чай в кружке. На вид — обычный пенсионер: седина на висках, уставшие глаза, но руки крепкие, привыкшие работать. Лидия Петровна, соседка с третьего этажа, сидит напротив и мнёт платок. — Вы же в милиции служили, — говорит она. — Скажите по-честному. Украли у меня вещи. Заявление написала. А они… не ищут. Сидят там. Выпить, наверное, только и умеют. Алексей Иванович отставляет кружку. — Не сердитесь, Лидия Петровна, — отвечает он спокойно. — Хотите правду? — Хочу. — Тогда слушайте. Он помолчал минуту. Смотрел в окно, но видел не двор, а то, что было лет десять назад. Другую жизнь. Отдел. Серые стены. Запах мастики для пола и дешёвого табака. Молодой опер, тот самый Алексей, тогда ещё без седины, сидел за столом и читал заявление. Женщина плакала в коридоре — у неё угнали машину. Только что купила, в кредит. Алексей хотел рвануть, опросить свидетелей, проверить камеры. Но начальник отдела, грузны