Есть все основания, чтобы бухнуть. Суббота, честно отработанные деньги, даже причина есть и даже официальный повод, а блин желания нет. И любимой нет. Неохота. Приехали. Зачем такая жизнь? Темнота впереди...
Он не был мне другом, не был даже товарищем, он был завистлив, презрителен и якобы крут. Его в жизни интересовали только девичьи тайные места, половые отношения, сигареты и наркота. Он искал удовольствий и лёгкого успеха, а огромного сазана поймал я. Пошли мы на жёлтую мутную речку, закинули удочки и я сразу вытащил жирную, красивую рыбину. А он ничего. У него от зависти горели глаза. Потом мы с его дедом собирали с поля высохшее на жаре сено, а он свинтил, ему деваха чё-то обещала показать. Вчера он умер... далеко, в другом городе, от интоксикации алкоголем. Так всё просто, больше не потянул... А я сколько себя ни пытался убить, ни фига не вышло. Живучий гад...
Темнота впереди — подожди!
Там — стеною закаты багровые,
Встречный ветер, косые дожди
И дороги — дороги неровные.
Ну что вы блин лепите, Фёдор Михалыч? Какая ещё мля красота спасёт мир? Она его угробит! И ваши произведения этому живое, явное подтверждение. Темнота впереди...
Красота спасёт мир? Это чё, когда мужик стремится и льнёт к женщине, он ею любоваться что ли хочет (как я) без последствий и удовлетворительных результатов? Ага щас - натянуть он её хочет, использовать по назначению тёплую, биологическую массу. Станок должен работать, простаивающее оборудование нерентабельно, убытки, тоска и скука никому не нужны, все хотят только одного... хоть чем-то поживиться. А если нечем, то хотя бы пожрать, поспать и по...е...б...стись. А вам что, ещё чего-то в жизни охота?
https://youtu.be/DJz7yp1U7EM?list=RDwApjo2WjTEg
Как же много я сделал и как мало успел. Когда окружающие особи делали карьеру, продвигались, росли, копили на машину и даже квартиру, удобно устраивались в жизни, вписывались в социум, заводили связи, контакты, дружбы... жён, мужей, детей, дачи, парапланы, барбекю и шашлыки... а также оттачивали самолюбие, взращивали тщеславие и кретинизм... я таскался по городу, мотался по стране... ходил-бродил, просился - возьмите - я хороший работник и даже человек, я всё умею, я умею всё! не пожалеете - проверьте и... впахивал. Вламывал... брался за любую грязную работу, как любой, чего-то стоящий писатель, прошёл и пережил весь положенный ад, балансируя на краю бездны и гибели, на грани безумия.
Красота? Засуньте красоту себе в красивый зад!
Никто не верит, потом не хотят отпускать, придурки. Они всегда подозрительны до уродства, они не верят в искренность, бесхитростность, бескорыстие. Никто ни во что не верит. Потому что сами корыстны, жадны, коварны, и хитры. Господа... вы уроды! Кто лишён воли к победе и жажды наживы - тот равнодушен к чужой и своей прибыли и вообще к успеху. Он живёт истинной радостью движения, он счастлив.
Выбираясь из очередной выгребной ямы я всегда испытываю чувство острого клинического счастья, свободы, освобождения от скверны до мурашек по коже, пьяного головокружения и радужных бликов в глазах. А может это просто от восторга и повышенного давления на волне невероятной широты осознанной, свободной мысли... сознания, готового объять и полюбить весь мир... Типа задыхаюсь я... от нежности.
К сожалению эйфория полноценной жизни (на свободе) коротка, всего пару дней, а дальше опять в изматывающую, ненужную грязь повседневности.
https://youtu.be/E7PB66-S5OU?list=RDE7PB66-S5OU
Почему я всё ещё не в психушке? Наверное интуитивно прятался, скрывал своё помрачение от процесса по ночам, не выставлял на показ своё отчаяние, прятал и таил. Притворялся живым и действующим, как все психи. Они, которые ещё не совсем психи, умеют коварно и хитро прикидываться полноценными и выглядят при этом вполне прилично, когда пьяные особенно спокойны, их алкоголь примиряет с пространством, окружением и вынужденной необходимостью жить. А когда трезвые - не так всё просто - намётанный, придирчивый, пронизывающий взгляд (не обязательно профессиональный, просто чуткий и пристальный) найдёт и обнаружит бездну, необратимо отделяющую психа от всего остального душного пространства и паскудного окружения. Но я хитрый. Даже когда я трезвый и светлый - хрен поймёшь, что я давно мёртв. Я всегда ношу маску, завесу, придуманную меняющуюся картинку. На самом же деле меня давно нет. Я искусно созданный интеллект, иллюзия, хитрый вымысел... жизнестойкое, упорное заблуждение... меня нет. Может никогда и не было.
Там — чужие слова
Там — дурная молва
Там ненужные встречи случаются
Там сгорела, пожухла трава
И следы не читаются
В темноте