Глава 13. Но гостиница никуда не делась...
Прошло несколько месяцев. Игорь уже забывал некоторые детали. Не все, конечно. Воспоминания о «проверке» и я д о в и т о й вишне постепенно меркли, отступая на второй план, как старый шрам, который чешется только в плохую погоду.
Жизнь вернулась в привычное русло. По утрам звучал аромат свежесваренного кофе, а вечера наполнялись уютными домашними котлетами. Споры о том, кто пойдет выгуливать собаку в дождь, стали обычным делом. Игорь наконец-то смог вынести мусор сам, даже до того, как пакет превратился в черную дыру...
— Ты точно не тот, — усмехнулась Оля, пряча улыбку. — Может, тебя клонировали, а настоящего в лес утащили?
— Тот был с дефектом, — подмигнул Игорь. — Меня обновили. Версия 2.0: меньше рефлексии, больше действий.
Всё стало на свои места. Спокойно, мирно, по-домашнему.
Игорь знал: гостиница существует. Она не была сном или наваждением. Это был след на реальности, аномалия, которая никуда не девается, а лишь... ждёт.
***
Ночь. Федеральная трасса М-5. Ветер ревел, словно пытаясь сорвать асфальт и унести его в соседнюю область. Свет фар встречных машин слепил глаза, а разметка сливалась в сплошную белую полосу, которая убаюкивала, как гипноз.
За рулём сидел мужчина. Назовём его Сергеем. Он не был плохим человеком. Обычный менеджер среднего звена, уставший так, как может устать только тот, у кого телефон разрядился в полночь, а начальник поставил задачу, которую нужно выполнить к утру.
Сергей клевал носом. Черный кофе из термоса больше не помогал. Глаза закрывались.
— Нужно остановиться, — пробормотал он. — Пять минут. Проветрюсь. Главное — не уснуть. Нельзя спать. Спать — плохо.
Он включил аварийку и заглушил двигатель. Тишина оглушила. Где-то вдалеке ухала сова или гудела линия электропередач.
Сергей вылез из машины, потянулся и зевнул так широко, что чуть не вывихнул челюсть. Вокруг царила тишина и темнота. Бескрайние российские поля простирались до самого горизонта, погруженные во мрак. Ни единого огонька не нарушало этой пустоты.
Внезапно боковое зеркало отразило блеск. Сергей обернулся. На обочине, в нескольких метрах от его машины, стоял старый указатель. Он был сильно покосился и выцвел от времени. То, что это не игра его уставшего воображения, подтверждали стрелка, направленная в сторону леса, и надпись. Буквы были нечеткими, двоились в глазах, но разобрать их все же можно было.
ГОСТИНИЦА.
ЕСТЬ СВОБОДНЫЕ НОМЕРА.
— Что это за ерунда? — Сергей сделал несколько шагов к столбу, чувствуя себя неуверенно. Он не помнил этот знак, когда ехал сюда всего час назад.
Ветер внезапно переменился. Вместо знакомого запаха полыни и бензина, в лицо ударил другой, незнакомый аромат. Этот запах был ему знаком. Где-то он его уже чувствовал. Смесь старого сухого дерева, дешёвого освежителя воздуха (похожего на «Лесную свежесть», но не того) и... корицы.
Через мгновение раздался звук. Из леса доносилась тихая, мелодичная музыка. Что-то старинное. Пластинка? Или помехи старого радио, наложенные на классическую мелодию? Звук был настолько неожиданным в этой глуши, что у Сергея сжалось сердце.
Он отступил к машине, споткнулся о камень и чуть не упал.
— К черту, — прошептал он. — Наваждение. От усталости. Надо ехать.
Он сел за руль, с трудом вставив ключ в замок зажигания. Мотор тихо заурчал. Включив дальний свет фар, он бросил последний взгляд в зеркало.
Указатель исчез. Или растворился во мраке ночи.
— Поехали, — выдохнул Сергей, нажимая на педаль газа. Ему хотелось только одного — оказаться дома. К жене? Нет, просто к теплому дивану, телевизору и возможности ни о чем не думать хотя бы час.
***
В это же время, в тысяче километров от трассы, в фойе гостиницы царила тишина. За стойкой ресепшена стояла администратор. Та самая. С прямой осанкой и идеальной прической-башней, которая, казалось, не подчинялась гравитации. Теперь в её чертах читалась не древность, а уверенная, холодная зрелость женщины средних лет, знающей ценность каждого слова.
Перед ней лежал журнал. Книга судеб. Обложка из кожи, но это не важно.
Её палец скользил по списку имен. Катя — прошла. Сашок — прошёл. Альберт... вычеркнут. Лика... прошла. Игорь... его имя было напечатано новым шрифтом. Не чёрным, а серым. «Возвращён с повышением».
Она захлопнула журнал с сухим щелчком. Взгляд её упал на пустоту холла, где старинные часы показывали давно прошедшее время. На губах мелькнула лёгкая, почти неуловимая улыбка.
Она не была злой. Она была стражем. Суровым экзаменатором с безупречным чувством стиля и мрачным, очень мрачным чувством юмора.
Она подняла глаза. Словно сквозь запотевшее лобовое стекло, она увидела Сергея, который мчался сквозь ночь.
— Следующий, — тихо, почти шепотом произнесла она.
В пустом, гулком холле гостиницы эти слова прозвучали как приговор или как приглашение. Все зависело от того, по какую сторону двери ты находился...
КОНЕЦ.
Дорогие читатели, пожалуйста, ставьте палец вверх, если вам понравился рассказ, мне как автору, важно понимать, что моё творчество нравиться читателям и это очень мотивирует. С любовью и уважением, ваша Ника Элеонора❤️
🎀Не настаиваю, но вдруг захотите порадовать автора. Оставляю на всякий случай ссылочку и номер карты: 2200 7019 2291 1919.