Я приехал в Воронеж в командировку в конце ноября. Город встретил меня мокрым снегом, автобусами, которые сигналили на перекрёстках, и запахом кофе из маленькой пекарни на улице Карла Маркса. Я никого здесь не знал, и три дня у меня ушли на то, чтобы привыкнуть к тому, что вокруг чужие лица. На четвёртый день мне позвонила мама. — Ты же в Воронеже, — сказала она таким тоном, будто я был в Париже. — Привези зефир.
— Какой зефир? — не понял я.
— Воронежский. Ты что, не знаешь? Там делают. Говорят, очень вкусный. Я не знал. Я вообще мало что знал о Воронеже, кроме того, что здесь есть авиастроительный завод и что Петра I как-то сюда заносило. Зефир в этот список не входил. Но мама просила редко и всегда по делу. Поэтому на следующее утро я вышел из гостиницы и отправился искать Воронежский зефир. Первая попытка: супермаркет
Я зашёл в первый попавшийся магазин. Большой, яркий, с музыкой, от которой через пять минут начинает болеть голова. На полках — ряды коробок, одинаковых, как солдаты в