У войны не детское лицо.

Война и дети — самое страшное сочетание слов, какое только можно представить. Но именно его подарила нам история 1941–1945 годов. Стихи о детях на войне — это не просто поэзия. Это крик, застывший в рифмах. В них нет парадных маршей и бравых атак. Есть только маленькие плечи, согнувшиеся под непосильной ношей, огромные глаза, повзрослевшие за один день, и игрушки, брошенные в горящем доме.

Поэты-фронтовики и те, кто сам был детьми в ту пору, оставили нам строки, которые невозможно читать без кома в горле. Они писали о сыновьях полков, о блокадных ленинградских девочках, о мальчишках, заслонявших грудью товарищей, о детях, которые никогда больше не увидят рассвета.

Вот лишь несколько стихотворений, которые хранят память об этих маленьких героях большой войны:

Пусть голосуют дети

Я в госпитале мальчика видала.

При нем снаряд убил сестру и мать.

Ему ж по локоть руки оторвало.

А мальчику в то время было пять.

Он музыке учился, он старался,

Любил ловить зеленый круглый мяч…

И вот лежал – и застонать боялся.

Он знал уже: в бою постыден плач.

Лежал тихонько на солдатской койке,

Обрубки рук вдоль тела протянув…

О детская немыслимая стойкость!

Проклятье разжигающим войну!

…О сколько их, безногих и безруких!

Как гулко в черствую кору земли,

Не походя на все земные звуки,

Стучат коротенькие костыли.

И я хочу, чтоб, не простив обиды,

Везде, где люди защищают мир,

Являлись маленькие инвалиды,

Как равные с храбрейшими людьми.

Пусть ветеран, которому от роду

двенадцать лет, когда замрут вокруг,

За прочный мир, за счастие народов

Поднимет ввысь обрубки детских рук.

Пусть уличит истерзанное детство

Тех, кто войну готовит, – навсегда,

Чтоб некуда им больше было деться

От нашего грядущего суда.

Несовместимы дети и война

Играют дети всей земли в войну,

Но разве о войне мечтают дети?

Пусть только смех взрывает тишину

На радостной безоблачной планете.

Мы пушки сохраним, чтоб дать салют,

Стволы их станут трубами органа,

И в дружном хоре голоса сольют,

Под мирным небом в песне мира страны!

Чтоб без войны все в мире жить могли,

Пусть льдинки злобы и вражды растают.

Дружить давайте, дети всей земли,

Пусть наша дружба с нами вырастает.

Над вьюгами и стужами седыми

Вновь торжествует юная весна!

И как огонь с водой несовместимы,

Несовместимы дети и война!

Майор привез мальчишку на лафете

Майор привез мальчишку на лафете.
Погибла мать. Сын не простился с ней.
За десять лет на том и этом свете
Ему зачтутся эти десять дней.

Его везли из крепости, из Бреста.
Был исцарапан пулями лафет.
Отцу казалось, что надежней места
Отныне в мире для ребенка нет.

Отец был ранен, и разбита пушка.
Привязанный к щиту, чтоб не упал,
Прижав к груди заснувшую игрушку,
Седой мальчишка на лафете спал.

Мы шли ему навстречу из России.
Проснувшись, он махал войскам рукой…
Ты говоришь, что есть еще другие,
Что я там был и мне пора домой…

Ты это горе знаешь понаслышке.
А нам оно оборвало сердца.
Кто раз увидел этого мальчишку,
Домой прийти не сможет до конца.

Война

В классе очень холодно,
На перо дышу,
Опускаю голову
И пишу, пишу.

Первое склонение —
Женский род на «а»,
Сразу, без сомнения,
Вывожу — «война».

Что всего существенней
Нынче для страны?
В падеже родительном:
Нет — чего?— «войны».

А за словом воющим —
Мама умерла...
И далекий бой еще,
Чтобы я жила.

Шлю «войне» проклятия,
Помню лишь «войну»...
Может, для примера мне
Выбрать «тишину»?

Но «войною» меряем
Нынче жизнь и смерть,
Получу «отлично» я —
Это тоже месть...

О «войне» тот горестный,
Гордый тот урок,
И его запомнила
Я на вечный срок.

Подслушанный разговор

– Снова дралась во дворе?
– Ага!
– Мама, но я не плакала!
– Вырасту – выучусь на моряка.
– Я уже в ванне плавала!

– Боже, не девочка, а беда!
– Сил моих больше нету.
– Мама, а вырасту я когда?
– Вырастешь! Ешь котлету.

– Мама, купим живого коня?
– Коня?! Да что ж это делается?
– Мама, а в летчики примут меня?
– Примут. Куда они денутся?!

– Ты же из каждого, сатана,
  душу сумеешь вытрясти!

– Мама, а правда, что будет война,
  И я не успею вырасти?..