Маргарита Петровна почти не спала.
Всю ночь она проверяла замки, подходила к окну, вглядывалась во двор. Там стоял только старый «Москвич» соседа. И всё равно ощущение чужого взгляда не отпускало. Утром она выпила две чашки кофе подряд. Руки слегка дрожали, когда собирала папку с документами. Она сунула вчерашнее письмо старика во внутренний карман пальто — ближе к телу. В тринадцать пятьдесят она уже была на Ленина, 56.
Подъезд встретил привычной тишиной. Ключа под ковриком не было — она сама забрала его вчера. Маргарита открыла дверь.
Запах «Тройного» одеколона почти выветрился. Чашки на столе уже не было. Она сама помыла её утром и убрала в шкафчик. В четырнадцать ноль-ноль в дверь тихо постучали.
Три ровных удара. Она посмотрела в глазок. Мужчина лет сорока пяти, коротко стриженный, в тёмном пальто, лицо спокойное. В руках — кожаная папка. — Владимир Сергеевич? — Он самый. Можно войти? Маргарита сняла цепочку. Мужчина шагнул через порог и сразу остановился, принюхиваясь. — Пахнет,