В подъезде её ненавидели. Громкая музыка по ночам, странные компании, вечно хлопающая дверь лифта. Я, честно говоря, тоже её недолюбливал. Думал: ну что взять с этой молодёжи? Ни уважения, ни совести. Но однажды ночью я услышал, как она плачет. За стенкой. Тихо-тихо, чтобы никто не слышал. А я услышал. И понял, что ошибался. Моя квартира — в старом доме на окраине. Трёхэтажка, построенная ещё до войны. Стены тонкие, слышно всё. Я живу здесь уже тридцать лет. Сначала с женой, потом один. Жена умерла пять лет назад. Дети далеко. Звонят по праздникам. Соседей я знаю всех. В основном такие же старики, как я. Тихие, незаметные. Но год назад в квартиру напротив въехала она. Молодая. Лет двадцати пяти. Яркая. Шумная. С первого дня я её невзлюбил. Она появилась в августе. Приехала с чемоданам и здоровенным зелёным фикусом, который не влезал в лифт. Носильщиков не было — тащила сама, чертыхаясь и задевая углы. — Здрасьте, — бросила она мне, когда я открыл дверь на шум. Я кивнул. Не представила
Публикация доступна с подпиской
Премиум подпискаПремиум подписка