Старые архивы хранят не только пыль. Они хранят тайны. И иногда — такие, за которые убивают. Профессор Дмитрий Петрович знал это. Но он всё равно пошёл в архив той ночью. И не вернулся. Звонок раздался в половине третьего ночи. Я спала, но подскочила сразу, как только зазвучал телефон. Такие звонки никогда не предвещают ничего хорошего. — Зоя? — голос у старосты кафедры был странный, будто он сам не верил в то, что говорил. — У нас беда. Профессора убили. Я села на кровати, прижимая трубку к уху, и слушала, как мир, который я знала, рушится на куски. — Дмитрия Петровича? — переспросила я. — Как? Кто? — Не знаю, — сказал староста. — В архиве. Сегодня ночью. Приезжайте, Зоя. Вы же его ученица. Вы должны быть здесь. Я положила трубку и долго сидела в темноте. Профессор Дмитрий Петрович Строганов был моим научным руководителем. Я писала под его началом диссертацию по древнерусской истории. Он был старой закалки — не терпел халтуры, требовал копаться в первоисточниках, доводил аспирантов до
Публикация доступна с подпиской
Премиум подпискаПремиум подписка