Опора - Знаете, - Мирея проводит пальцем по краю чашки, собирая капельки остывшего кофе, - я думала, что станет легче, когда я всё пойму. Когда увижу эту маленькую девочку, когда свяжу прошлое и настоящее. Я думала, что осознание - это уже выход. - А оказалось? Она откидывается на спинку дивана, смотрит в потолок. - Нет. Стало только больнее. Потому что теперь я знаю, почему я такая. Но я всё ещё такая. Я всё ещё боюсь. Я всё ещё проверяю телефон. Я всё ещё жду, что он вернётся. Или не жду? Я уже не понимаю. Пауза. Она трет переносицу, как будто снимает напряжение. - Я зашла в тупик. Увидела свою боль. А что теперь с этим делать - не знаю. - А что вы хотите? Она смотрит в окно. За окном - серое утро, ветер гонит листву по асфальту. - Я хочу перестать бояться. Перестать проверять. Перестать ждать. Я хочу, чтобы он не имел надо мной власти. Но как это сделать, если он внутри меня? Если его голос стал моим? - А вы помните ту девочку, которую мы видели? - я подаюсь чуть вперёд. - Трёхлетню