ГЛАВА 5
ИЗ СЕРИИ ПОГРАНИЧЬЕ. СЕРЫЕ ЗЕМЛИ. ОТРАЖЕНИЕ
_________________________________________________________________________________________
НИЧЕГО ИЗ ТОГО, ЧТО ВЫ ПРОЧИТАЕТЕ НЕ ПРОИСХОДИЛО.
В ЭТОМ МИРЕ... КОТОРЫЙ ВЫ НАЗЫВАЕТЕ РЕАЛЬНЫМ.
НО ЕСТЬ И ДРУГИЕ МИРЫ КРОМЕ ЭТОГО.
__________________________________________________________________________________________
__________________________________________________________________________________________
__________________________________________________________________________________________
ГЛАВА 5. ОТВЕТЫ БЕЗ ВОПРОСОВ
— Ты сейчас делаешь вид, что ты поражён? — она опять разглядывала меня поверх кружки и там, за ней, улыбалась.
— А ты делаешь вид, что всё нормально...
— Нет... — она вздохнула. — Я просто опять чувствую то, что было всегда.
— Что?
— Что ты ждёшь чего-то. Как будто я должна сказать тебе что-то важное. А я не знала что. И не знаю сейчас...
Я положил вилку на край тарелки и посмотрел в бесконечную ночь её глаз.
— Мы как будто ходим по кругу, каждый раз. Саби, я... У меня от этого в голове овсянка вместо мозга образовывается.
Она опустила голову и тихо сказала:
— По кругу... Это уж точно... Лучше и не скажешь.
— Тогда расскажи мне всё, иначе... Добром это не кончится. Это сейчас единственное, в чём я уверен максимально.
Она опять вздохнула.
— Посмотри на ручку кружки. Внутри...
Я сделал, как она просила. Надпись была едва заметна, если не знаешь, что она там есть, то и не увидишь.
ISS VALKARA
Но как это возможно? Это же...
— Это же... — начал я.
Она отпила из своей кружки, поставила её на ящик:
— Да, это корабль Жанны Мико из второй части «По ту сторону заката».
— Не-е-ет! Мико была в «Последнем полёте "Алтаны"» и всё. И второй части ПТСЗ нет. И корабль там не ISS. И... Откуда ты знаешь об этом?
Она вздохнула.
— Это пока нет. Будет... Потом... А знаю я... Я читала.
— Что читала?
— Книги. Твои. «По ту сторону заката», первую и вторую, «Паутина», «Полёт Алтаны», «Шёпот ангелов», «Песня утренней росы», «Край за краем», сборник рассказов. Оба... «Два часа пути до осени», «Серые Земли»...
— Подожди. Это невозможно... У меня половины из того, что ты назвала, нет, а то, что есть, только в интернете. У тебя тут что... Выделенная линия?
— У меня тут книги. Обычные. Из бумаги и картона такие, знаешь?
— Откуда? И где они? Я хочу посмотреть...
— Нет, — сказала она быстро, и что-то промелькнуло в глазах. — Их здесь нет... Я их... Спрятала, закопала в лесу.
— Зачем? Ты же не знала, что я снова...
— Ой, да при чём тут ты? Я их от себя спрятала... И тебе тоже их видеть нельзя...
— Но почему?
— Там... Там есть предисловия, авторские вступления, послесловия... В которых описаны события, которые с тобой ещё не произошли... Не нужно тебе об этом знать...
— Ну трындец! О том, что они есть, мне знать не страшно, а о том, что в них есть... Уже нельзя...
Она протянула руку и накрыла ладонью мою руку. Меня как током ударило, я почувствовал, как волоски на шее становятся дыбом и разряд распространяется вниз по позвоночнику.
— Хас, пожалуйста. Просто поверь мне. Я понимаю, что... Ты уже не видишь во мне ту меня, что была прежде, и, наверное, её уже и нет... Но просто поверь мне и всё. Не нужно... Тебе не нужно их видеть... Я прошу.
— Твою же туда же, Саби! — это всё, на что меня хватило.
Я замолчал. Её рука всё ещё лежала на моей. Тёплая. Живая. Мы сидели так, глядя друг на друга. Снаружи, за стенами дома, медленно наступала ночь.
Я перевернул свою руку и сжал её кисть.
— Я чувствую тебя, Саби. Твоё тепло... Твой запах. Еда... Выпивка. Я всё чувствую. Раз уж мы решили, что ты не призрак... И я, очевидно, тоже... То что здесь происходит? И как с этим связаны книги, которых вообще не существует?
— Ты уже и сам понял...
— Нет, Саби! Я не хочу слышать от тебя вот это вот всё... Сам, не сам... Я хочу услышать твою историю, а не сидеть тут и не выдумывать варианты...
Она выдернула свою руку из моей. Встала, подошла к окну, взяла с подоконника пачку сигарет, прикурила.
Я прикрыл глаза. Всё это уже было раньше. И всё повторяется вновь. Её страх. Её сомнения... Неуверенность во мне... Или в себе. Меняется всё. Даже миры. Но только не это.
— Всё, что я знаю об этом мире и о других... — тихо сказала она, но прозвучало это как удар молотка по листу металла. — Как всё работает, как устроено... всё это я прочитала в твоих книгах. Нашла их на чердаке. В первые дни. Листала, чтобы хоть чем-то занять мозг. А потом наткнулась на своё имя. Это была одна из версий «Два часа пути до осени». Начала читать. Там... вот эти моменты вначале, когда персонажей кидает по воспоминаниям. Я узнавала события, но они были не совсем такие, как я запомнила... Дочитала до того, как они добрались до Купола, как она вошла в него. И мне стало страшно. До дрожи просто... Я всё бросила и несколько дней старалась забыть о том, что эти книги вообще существуют. Потом нашла корабли. Один из них... была «Алтана». И я вспомнила, что видела это название на обложке. И снова полезла на чердак...
Она замолчала. Я смотрел на её спину, на её напряжённые плечи. Она кинула сигарету в консервную банку, стоявшую на подоконнике, и повернулась ко мне. Огонь от свечей, которые мы зажгли, когда очаг начал гаснуть, подсвечивал её лицо снизу, превращая его в маску. Она сложила руки на груди, словно хотела отгородиться от меня или не дать своим словам покинуть её границы.
— Если я расскажу тебе всё, то это превратится в самоисполняющееся пророчество, всё опять... повторится... Нельзя так! Нельзя так больше! Та... другая я, на катере, она же говорила тебе про повторы. Про волны...
Я кивнул, хотя это был не вопрос.
— Однажды я проснулась посреди ночи и не поняла, где нахожусь. Я была уверена, что дома, у себя, и... одновременно не там. Потому что ощущения были другие. И ещё... Я не помнила тебя. Совсем. Даже нет. Не так. Не знала тебя! Как будто мы никогда не встречались. Я лежала... не знаю сколько. Потом понемногу начала приходить в себя. Но ощущения, дымка чужих воспоминаний... остались.
Это была первая волна. Первая из многих... и всё... всё было там, в книгах! Я прочитала три версии. Они были разными, концовки были разными. Я тогда успокоилась или успокоила сама себя. Решила, что раз уж есть три концовки, то может быть и четвёртая, и пятая... Как в компьютерной игре. Плохая, средняя, очень плохая... Подумала, что вполне могу создать себе хорошую. Я не ждала спасения — я хотела создать его.
А потом, через восемь дней... пришла новая волна. И ещё одна. И ещё. И с каждым разом становилось хуже. Воспоминания других версий меня, их негативные эмоции, растерянность, страх, боль... всё проходило сквозь меня, как через сито. И многое застревало. Тогда я начала искать информацию в других книгах. Инструкции. Описание. Я помнила, как ты любишь технические подробности... и не нужно было что-то, что помогло бы мне выбраться. Или... остановить эти волны...
Но... что-то полезное я находила недостаточно быстро. А волны, как установленный будильник. Били в меня. Каждые восемь дней. Я думала, что сойду с ума... иногда думала, что уже сошла. А иногда... Просто лежала и не делала ничего. Зачем, зачем что-то делать, если ты всего лишь персонаж книги? И это было хуже всего. И тогда... я вцепилась в эти волны. Знаешь, безумие настигает человека тогда, когда он цепляется за то, что было, но исчезло навсегда — поэтому я схватилась за то, что было в моменте. За то, что повторяясь... было разным... и потом я поняла, что создать свою концовку я могу только если вытащу тебя... сюда, подумала, что раз уж я персонаж... то буду и действовать... как персонаж, который знает, что он... реален.
Она снова замолчала, достала ещё сигарету. Я встал, подошёл к ней, она смотрела на меня своими бесконечными глазами, и я видел в них усталость вперемешку со злостью. И это выражение тоже было мне знакомо. Я видел его в тот вечер, когда она пыталась не пустить меня к Дудкинской штольне. Тогда я ушёл... зная, что мне нужно вернуться. Ну а теперь что?
— Но как... одно бьётся с другим? — я взял сигарету, прикурил и протянул огонёк зажигалки ей. — Я помню, что у Кинга была такая фишка — в «Тёмной Башне» его персонажи попадают в реальный мир и встречают его. Ещё у кого-то было такое... старый приём... А у нас тут что? Лютый замес...
Она хмыкнула.
— О ком ты писал все свои произведения? «Паутина», «ПТСЗ»... Кто эти герои?
— Ты ведь читала... О разных людях в разных местах...
Она грустно улыбнулась.
— Твои истории всегда... всегда о нас. О тебе и обо мне. О девушке, которая потерялась. Всегда открытый финал. Каждая из твоих героинь... уходит, так или иначе. И остаётся лишь её эхо... призрак... С самого начала, как ты начал писать... двадцать лет назад, всё было только о нас...
— И что это нам даёт? Ты же всё прочитала... и знаешь сюжет... и концовки...
— Только три варианта. Из шести... И ни в одном из них не было того, что происходит сейчас.
— Но... может, происходит в других трёх. Из шести...
— Может... а может и нет. Мы всё равно не узнаем теперь... я их сожгла... Поэтому теперь мы с тобой... просто мы, а если что-то пойдёт по одному из сюжетов, которые я знаю, то я это исправлю... Там концовки были так себе — мне не понравилось.
_________________________________________________________________________________________
__________________________________________________________________________________________
ЧТО ПОСЕЕШЬ, ТО ПОЖНЁШЬ.
_________________________________________________________________________________________
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ...
_________________________________________________________________________________________