Иногда ночью накатывает. Не грусть, а именно жаль. Глубоко внутри. Будто смотришь на свою жизнь со стороны и видишь рядом другого себя — того, который мог быть. Более живого. Более смелого. Более настоящего.
И становится больно.
Не потому, что всё плохо. А потому, что ты понимаешь — ты его предал. Не сразу. Не одним решением. А тысячами маленьких «потом», «как-нибудь», «не сейчас». Ты выбирал безопасно. Выбирал, чтобы не осудили. Выбирал, чтобы не разочаровать родителей, жену, общество. Выбирал быть понятным и удобным.
А он, тот парень внутри, который когда-то хотел писать песни, уехать к морю, открыть свою мастерскую, просто жить по-своему — он постепенно затих. Сначала кричал. Потом просил. А потом просто смотрел на тебя молча. С грустью.
Теперь ты иногда ловишь себя на мысли: «Вот если бы я тогда не побоялся…» И в груди становится тесно. Потому что уже понимаешь — время не вернёшь. Некоторые дороги закрылись навсегда.
Но самое тяжёлое — это не то, что ты не стал богатым или знаменитым. Самое тяжёлое — это понимать, что ты не стал собой. Что где-то внутри до сих пор живёт тот мальчишка или тот парень, который верил, что у него всё получится. И которому ты так и не дал шанса.
Многие в этот момент начинают себя ненавидеть. А зря. Ненависть здесь не поможет.
Лучше сделать то, что давно нужно было сделать — наконец-то сказать ему: «Прости меня. Я испугался. Я тебя бросил. Но я здесь. И я ещё живой».
Потому что пока ты дышишь, пока сердце стучит — ещё не всё потеряно. Может, уже не так, как мечталось в двадцать. Но по-своему. По-честному. По-своему.
Если сейчас тебе тоже вдруг стало больно за того себя, которого ты не дал вырасти — это хорошо. Это значит, он ещё жив. Он ещё внутри. И он всё ещё на тебя надеется.
Не предавай его снова.