Я соврала мужу.
Спокойно, уверенно, почти профессионально. Сказала, что меня покусали пчёлы. На самом деле я взяла кредит на пластическую операцию — и надеялась, что он ничего не заметит. План был идеальный.
Пока он не вернулся из командировки раньше времени. Всё началось с зеркала. Нет, правда.
Обычное утро, новая лампа — и вдруг ты видишь не «себя», а… усталую версию себя. Веки будто поползли вниз.
Никакие патчи уже не спасали. Я позвонила Жанне. — Это просто возраст, — сказала она спокойно. — Я тоже через это прошла. В свои сорок четыре Жанна выглядела пугающе идеально.
Слишком идеально, чтобы это было «просто крем». — Где ты это сделала? — спросила я. — В рассрочку, — ответила она. — Очень удобно. Платишь понемногу — и живёшь красиво. Вот эта фраза меня и добила. «Живёшь красиво». В клинике всё было слишком правильно: — Всего две тысячи в месяц, — улыбнулась девушка. — Это как один кофе в неделю. Я кивнула. Потому что в этот момент ты не считаешь деньги.
Ты считаешь морщины.