Всё, что есть, было и будет плохого, невыносимого даже, куда-то отступает сегодня, как вражеская армия перед воинами справедливости, как прячется тьма от света, как выходит солнце после опасной грозы. До Пасхи ещё неделя, впереди страстная неделя, и всё ещё может случиться, но сегодня...
Сегодня само имя дня, Вербное воскресенье, тёплыми руками снимает с нас что-то, похожее на старые ореховые скорлупки. Заскорузлые, потемневшие, но крепкие, как им и положено.
Люди спешат с пучками вербных веток, разглядывая на ходу эти пушистые серые комочки. Я тоже спешу, тоже с ветками, и мне почки эти кажутся молодыми воробышками, которые расселись поудобнее и нахохлились в ожидании солнца.
Всё, как вчера, но по-другому. Особенно кричит на столбе горлица, особенно топорщатся, предвкушая цветение, тюльпаны, особенно чист воздух и ощущаешь что-то тёплое на плечах. Может, это и есть ангел?
***
Светлое моё, вербное,
лучшее моё, верное!
Утро росой моется,
славит весну горлица,
мне ли желать многого,
ангел плечо трогает…
Верую ли? Верую
в неба глаза серые,
в дерзкую, безмятежную
песнь воробья вешнюю,
дождик-псалом слушаю,
вербы наряд плюшевый
меряю… мне нравится
тёплое это платьице.
Только вот день короток,
скоро скользнёт в обморок,
зорькой с плеча праздного
лента спадёт красная…
ой, не уснуть, - бдение
ровно до Воскресения!
5 апреля 2026 г.
Ну, и немного других Вербных воскресений... Они всегда приводят к особенным эмоциям. Какими они были в прошлом году?
НЕ ЗНАЛА Я
Проваливаться в ямы дней,
Само́й земли темней и ниже,
Потом опять взлетать над ней
И пить вино четверостиший
Ночами звёздными… Мой бог,
Живой ли жаловаться можно,
Когда не до́ смерти ожёг,
Когда ещё не безнадёжна?
Не знала я, что будет так
Пылать на Вербное лампадка,
Что вместо золота – медяк
И розги тонкие в достатке.
Хлебами постными полна
Ладонь, протянутая к небу,
Но разве это не сама
Судьба моя? Другой не требуй.
Быть белым голубем, червём,
Летать бессмысленною молью…
О жизнь, во множестве твоём
Всему свои достались роли.
Люблю отчаянно, до слёз,
Дары твои, твои мозоли
И твой извечный вербохлёст
Кнутами радости и боли.
2025 г.
Из детства выплывает: "Вербохлёст, бей до слёз!" Малыми мы бегали с ветками и хлестали друг-дружку. Мама смеялась: "Отхлёстывайте всё плохое, будете красивыми и здоровыми!" И мы старались... Мамы уже нет на свете, но каждое вербное я читаю вам и себе "БЕЙ МЕНЯ, МАМА!" и плачу светлыми слезами:
***
Вербное утро на всяко похоже,
Просто звенит воробьиный псалом,
Просто кивают угрюмым прохожим
Карие ветки за синим окном.
Верба у речки скупится не будет,
Розги готовьте, грядёт вербохлёст,
Рвите на веточки, добрые люди,
Бейте до светлых, языческих слёз!
Бейте до слёз, чтобы с горем покончить,
Выплакать скуку и горечь потерь,
Пой, воробей, дерзновенней и звонче,
Я распахнула постылую дверь!
Ах, убежать я уже не успела,
Взвизгнула следом пушистая плеть,
Бей меня, мама! Всё будет за дело!
Дай мне зелёной весной охмелеть!
2020 г.