(24.03.1963 – 24.03.2026)
Песня о Тихвине
Над Фишёвою горой туманы.
Заросли полынь-травой, бурьяном
Тропки, стёжки,
Тайные дорожки
Юности моей.
Здесь у Тихвинки-реки когда-то
Я читал свои стихи девчатам
Про черёмух аромат душистый,
Про лесной ручей.
Край мой
За лесной стеной,
Милый уголок России.
Я влюблён
В колокольный звон,
В купола под небом синим.
Много я бродил по белу свету,
Только все мои стихи, куплеты
Про озёра вдоль лесов зелёных
И про отчий дом.
Пусть опять идут дожди косые,
Я уйду бродить в луга густые,
И в лукошко
Наберу морошки
У болот лесных.
Край мой
За лесной стеной,
Милый уголок России.
Я влюблён
В колокольный звон,
В купола под небом синим.
Над Фишёвою горой туманы.
Заросли полынь-травой, бурьяном
Тропки, стёжки,
Тайные дорожки
Юности моей.
Край мой за лесной стеной,
Милый уголок России.
Я влюблён
В колокольный звон,
В купола под небом синим.
https://yandex.ru/video/preview/7307258064145972331
* * *
Господи, избавь от суеты,
Огради от праздности и скуки,
Урони на нотные листы
Тонких струн нечаянные звуки.
Да поможет старенький рояль
Отыскать мотивы золотые
И забыть вчерашнюю печаль,
Стылых будней хлопоты пустые.
* * *
Апрельский дождь, от мартовского тлена
Очисти души праведной слезой,
Смердящие уродливой войной...
Так хочется напиться тишиной
И вдохновляться ветром перемены.
Иллюзии
Вся жизнь моя – иллюзий череда,
Клубок надежд, желаний и сомнений,
Песочный замок, талая вода
И звука ветхого навязчивые тени.
Довлатов, Бродский, Лермонтов, Толстой...
Лишь тлен земной, портретов галерея.
Не стал наш мир добрее и светлей,
Всё так же дышит злобой и войною.
* * *
Я вернусь домой
Через много лет –
А дома нет.
Где был сад густой,
Там бурьян стеной
А в траве портрет.
На меня в слезах
Мамины глаза
И укор немой:
Что же ты, сынок,
Дом не уберёг
От кручины злой,
От орды чужой?
* * *
Жить по совести страшно и больно,
И мучительно, и безрассудно.
Промолчи – и живи спокойно.
Равнодушие неподсудно.
Ты – поэт. Тебе Музы служат.
Ты в политике – лох последний.
Ты и «белым» и «красным» нужен,
Гуманизма, любви проповедник.
Притворись, что не ведаешь правды.
Затаись в своей норке убогой.
Ведь убийцы бывают правы?
А война – благодать от Бога?
Не рискуй, не кажись отважным.
Выть от боли – плохая затея.
Жить по совести очень страшно…
Но бессовестным быть страшнее!
* * *
А я хочу бродить по свету,
Чтоб без границ и без вражды,
Чтоб только в космосе ракеты,
Ржавели б пушки без нужды.
Чтобы корабль белоснежный,
Чтоб океан и острова,
Чтоб от любви к мечте безбрежной
Моя б кружилась голова...
* * *
Открою вам простой секрет:
Пусть даже сумерки густые
Нас убивают много лет –
Ни страха нет, ни боли нет,
Когда мелодии простые
Несут в твой дом Негромкий Свет...
* * *
В своём пути, без суеты,
Коплю закаты и приливы
И прячу в нотные листы
Несовершенные мотивы.
И часто в сумерках густых
Под тенью ветхого аккорда
Я строю зыбкие мосты
Между Любовью и Свободой…
* * *
Потеряться в доверчивом звуке,
Заблудиться в случайных тонах
Не предчувствием вечной разлуки,
А иллюзией в мудрых руках.
Чистой нотой дышать, не стыдиться,
Помнить всё и про всё позабыть.
Улететь, умереть, возродиться
И негромко, но вечно светить.
* * *
Только я и звук
Обнаженные,
Мысли чутких рук
Не слащённые,
И негромкий свет
Поминания,
В каждой нотке след
Песни маминой.
Пальцы ищут путь
К откровению.
Только б не спугнуть
Вдохновения.
* * *
Найди себя в просторах Мира
Среди дряхлеющих икон
Не сотвори себе кумира,
Оставь и догмы, и канон.
Без подражанья, без пародий
Твори свой каждый новый день.
И тихий свет твоих мелодий
Не омрачит чужая тень.
Исповедь
Не судите люди строго,
Не карайте за грехи,
Я теряю веру в Бога,
Веру в музыку, стихи.
Мне с молитвою святою
Благодати не найти.
Света нет и нет покоя
На моём больном пути.
Так сложилась эта повесть,
У неё такой сюжет.
Только боль, печаль и совесть,
А для Бога места нет.
Только каяться не буду,
Меня не за что судить,
Я не вор и не Иуда,
И ещё хочу любить.
И с молитвою святою
Веру в Музыку вернуть.
Не дышать войною злою,
А в мелодиях тонуть,
Чтоб сложилась наша повесть,
Чтоб исправился сюжет,
Чтобы свет, любовь и совесть,
А для скорби места нет...
Ева Володина
Стихотворение, которое нравилось папе, и теперь читается совершенно по-другому.
Дожди несносны.
И молниеносно
смывает горизонтовый пунктир.
Зонты заполонили мир разнополосно
и ты расширься вплоть до чёрных дыр.
Густое покрывало.
Вдруг не стало
ни очертаний, ни фонарных глаз.
Как будто в первый раз
проветриваешь тело,
как будто воскресаешь напоказ.
Евгений Кашаев
Памяти Игоря Володина
Ручьями изливаются печали
В негромкие весенние пределы.
Мелодии сегодня замолчали.
И лишь рояль остался снежно-белым.
Он – открыватель, из немногих тех,
Кто сделал джаз домашним, нашим джазом.
Признание, известность и успех
Пришли давно, но не затмили разум.
Ценитель мощь таланта признавал.
Ласкает мелос искренние души.
А он – продолжил делать фестиваль,
И хронос этих планов не разрушит.
Сентябрь будет музыкой согрет,
И поплывёт над Тихвинкою джаз.
Он – с нами, ты послушай, разве нет?
И все его мелодии – о нас.
Наталья Райская
Джаз. Сентябрь в Тихвине
Ах, как пел саксофон с контрабасом в дуэте,
Синтезатора плач – отзывался во флейте.
А рояль – сам с собой – разговаривал тихо,
И стучал барабан – то печально, то лихо.
Выводила труба – гимн надежды победный,
В море звуков душа – растворялась бесследно.
В горле – песня звенела и – рвалась в небеса,
На глаза набегала – светлой грусти слеза.
В диалогах гитарных – бился музыки нерв
И – на кончиках пальцев – зарождался шедевр.
Жил – в смешении стилей – сумасшедший экстаз,
Зал – восторгом взрывался…
Осень – в городе – джаз!
Джаз
…Плакала скрипка, смеялась и пела.
И саксофон в полный голос – рыдал,
Бил барабан. Синтезатор – несмело
Вторил дуэту – волшебных гитар.
Вольной птицей над залом – дивный голос –витал,
Ввысь взмывался и – падал, всё куда-то –нас звал.
А рояль! Он – молился, объяснялся в Любви,
Ручейком чистым вился и – ключом звонким – бил.
Пел, смеялся и плакал, проливался дождём,
И душа – замирала… Полыхала огнём
В сердце страсть неземная… И до неба – волна!
Стало воздуху мало… А затем – тишина…
И опять саксофон, скрипка, голос, тромбон…
Гром оваций и – «Браво!» – зал восторгом сражён,
…Дежавю, право слово: Так ведь было – не раз.
Что же это? Ах, снова осень. В городе джаз.
Алла Титова
Апрельский этюд
На джазовую балладу «Апрельский дождь» Игоря Володина
Апреля скомканная снежность
Длит жизнь весенним ручейкам.
И вдохновенная небрежность
Присуща капельным «там-там».
Долбят усердно гаммы капли,
Дожди так празднично звучат.
В сарайках шевельнулись грабли
Под вопли радостных галчат.
Сползают звуки ниже, ниже,
В предельно страстные басы.
Ступни у клёнов в талой жиже.
Но ветер, подберясь поближе,
Закрутит браво им усы.
А взгляды выше-выше-выше.
Теплом разнеженные крыши
Манят и птичек, и котов.
И каждый зов природы слышит.
И соответствовать готов.
А впереди раскаты грома.
И мир – прекрасный и огромный,
И слёз он полон, и огня.
Деревья расправляют плечи.
Улыбки солнца, ливней плачи.
И сотни, тысячи отличий
От раньше прожитого дня.
Растёт всё как бы между прочим.
Всё ближе зори, ночь короче.
Мы знаем, что всё это значит.
Все хвори нам апрель излечит
Под воробьиный хор, синичий.
А солнце май уже пророчит.
Стоит у зеркала, готовясь
На выход травень – буйный май.
На грядки-пикники сноровист:
«Трудись! Волнуйся! Отдыхай!»
Шаманит ветер уж на лето,
К нему взывая: «Где ты? Где ты?»
Берёзки – словно фортепьяно…
Струной скрипичною натянут
Затрепетавший горизонт.
Побегами светлеют ели.
И замер в ожиданьи зонт –
Пора идти под плеск апреля.
Апрель 2026 г.
_____________________
Тихвинский клуб любителей словесности
при Городской библиотеке им. Я.И. Бередникова.