Я стою перед зеркалом в три часа ночи, смывая дорогой макияж, который сегодня так никто и не оценил. Очередное свидание, которое закончилось вежливым «я напишу» — кодом, означающим «мы больше никогда не увидимся». В груди печет не от обиды, а от ледяного, парализующего недоумения. У меня есть всё: карьера, квартира, чувство юмора, я умею слушать и печь те самые блины, о которых пишут в романах. Я не выношу мозг, я поддерживаю, я вдохновляю. Но каждый раз я возвращаюсь в пустую квартиру, где тишина такая густая, что её можно резать ножом. Это тревога другого уровня — когда ты начинаешь бояться собственной безупречности. Неужели в мире, где все ищут «ту самую», «та самая» оказывается никому не нужной? Я смотрю на свой телефон, который молчит, и понимаю: моя «хорошесть» стала моей тюрьмой. Всё всегда начинается по одному сценарию. Он появляется, окрыленный моей заботой. Я — женщина-праздник и женщина-тыл. Я решаю его проблемы, сопереживаю его неудачам на работе, всегда выгляжу на все сто
«Слишком идеальная для счастья»: почему на месте твоего мужчины — сквозняк и пустая подушка
15 апреля15 апр
4
3 мин