Марта лежит у моих ног и дышит тяжело. Раньше я не вслушивался. А теперь считаю каждый вдох. Вдруг одно из них окажется последним? Ей двенадцать. Морда седая, глаза в белесой дымке. Но взгляд прежний: хитрый и насмешливый. Она до сих пор ворует носки. Только теперь не носится по коридору, а кладёт голову на подушку и смотрит: «Ну и что ты сделаешь?» Когда ей было пять, я был уверен: я лучший хозяин. Дорогой корм, лучший ветеринар, трёхчасовые прогулки с мячом. Любовь измеряется километрами и граммами белка. Так мне казалось. Я ошибался. Вот что я понял за семь лет. То, что хотел бы крикнуть себе молодому, самоуверенному и глупому. В пять лет Марта гонялась за палкой, пока у меня не немела рука. Я думал: «Ей же нравится. Значит, надо больше». А потом ветеринар сказал: «Суставы не бесконечны. Вы её не балуете. Вы её убиваете». Мы перешли на короткие прогулки. Два раза в день по двадцать минут. Без рывков, без прыжков. Просто нюхать кусты и смотреть на ворон. И знаете что? Она не стала гр