В последние пару лет я регулярно посещаю детские площадки, поэтому уже привыкла к детской спонтанности и непосредственности. Периодически ко мне подходят дети и сообщают рандомные факты о себе — ну, типа: "У меня есть собака, но она умерла" или "Я люблю сливовый компот, а ты какой? ". Так было и сегодня. Я была занята собственными мыслями и бдительным созерцанием активности своего ребёнка, поэтому не сразу вникла в обращённую ко мне речь юного господина лет четырёх. Моё внимание включилось примерно на середине его проповеди, где он сообщал буквально следующее: "Нас смерть кормила молочком, поэтому мы не плакали, когда нас рожали. А когда нас родили, тогда мы заплакали…" Я немного растерялась. Я и к вопросу про компот была бы не готова, а тут такое. Пока я собиралась с мыслями, ребёнка отвлекла мама, и он, как ни в чём не бывало, отправился кататься с горки, радостно повизгивая. Я достала телефон, чтобы погуглить — оставалась надежда, что он цитировал какую-то песню. Что-то случайно услышанное из раннего Летова, ну вдруг. (нет) На скамейке неподалёку двое подростков пытались зажигалками поджечь рукоятки своих самокатов — оммаж к Призрачному гонщику, насколько я смогла понять из обрывков фраз. Вскоре наш юный господин уже стоял рядом с ними, наблюдая за действом. — Пойдём, — строго сказала ему мама, настойчиво уводя его за руку подальше. — Мальчики балуются, это опасно! На что ребёнок возмущённо захныкал, отстаивая своё право остаться: — Ну мам! У них нет души!!! Вишнёвый. Да, пожалуй я люблю вишнёвый компот.